LOS POEMAS DEL SER

(2008 - 2024)

José María Torres Morenilla
 

Nunca te hice un poema

Escribo en el contramuro, el contrafuerte, la tinta indeleble,

el hombre transparente, tin-tin y la nada, corriendo más que yo,

escribo para leerte, para saber de ti,

para seguir huyendo, escribo por huir,

desde lo más remoto mi alma se complica e implica

en lo que siente rotura del cristal que la protege, excelso,

y por esta herida fluye sin cesar, corriendo, corriendo

como un río, a galope, cuesta abajo, a la aventura.

Nunca te escribo a ti, escribo para seguir viviendo,

por seguir...

La vida siempre estuvo cerca

Mi vida es un reproche,

hay veces que miro atrás y estoy de cuerpo presente,

un río de amor ha discurrido sin que yo lo sienta,

llamé amor a mi asesino y hermano a mi devorador,

he sido para mí plenamente el peor impostor.

Me llora el alma del gran hombre oculto y acabado,

la buena prosa hablada con que se escribe el amor.

He dejado pasar a muchas muchachas para mí pintadas,

sin volver la cabeza, ni seguir sus sombras.

Nítidamente entiendo que he perdido el tiempo,

la verdadera poesía es algo que ocurre raramente.

Las rutas escarpadas

Por las rutas que escarpadas asomaban

vi sus vides a veces tan sencillas

abocarse a lo más bajo de la vida,

saludarme la brisa como en llamas

Allí solía venir a mí muy excelente

el viento que se blandía cual divisa

brillaba el sol, mas delicadamente,

acostábase en mi rostro su sonrisa.

Oh rutas que en lo escarpado veis

quebrar por las montañas vuestros pasos,

razón de ser de versos hoy extraños

de alocadas horas que en lo actual vivéis.

La vida es pura, mansa y tan sencilla

que ni corta ni pincha en este mundo,

sufridora también, y en lo profundo,

os dará su verdad, cuando es perdida.

Así pasé mi tiempo y me guardé

su recuerdo más hermoso en mis liras,

no digáis son altivas aunque soné

con el timbre ruidoso de mis rimas.

Amor es una ruta que, escarpada,

os asalta por caminos en lo oscuro,

dentro está vuestra alma, solapada,

y al pronto se deja ver, en lo más puro.

Qué decir de este mundo tan auténtico

que vive más por dentro que por fuera

si os lleva a todos a su dulce encuentro,

lo que en certeza sois, cual no lo fuera.

Como un campo que explícito os contempla

así sois de verdad, enteramente vuestros,

maravíllense el sol, los vientos y las vides

de vuestro ser real y os den su encuentro.

El jardín

No se queja mi jardín cuando lo talan

y la sombra que huye salta al cielo

en el cielo se pierde con las rosas

y cayeron a plomo troncos gruesos.

Un jardín me creció sin darme cuenta

cada parte de él era mi parte,

cada flor no era flor que era mi vida

admirable canción para animarme.

Qué sencilla inarmonía fue creciendo,

rodeándome su guerra de bondades

con su aliento fugaz me saludaba

y a espetadas de su olor supo encontrarme.

Efímero, fugaz y aún corpulento

abriame sus brazos, poderoso,

esquivo en lo oculto y ambicioso

me esperaba, estoy cierto, para amarme.

Me amó un jardín y a mí me hizo suyo,

me exigió los cuidados e hirió con espinas

a veces me avisó muy tenuemente

con perfumes alados de sus bridas.

Qué pensaría, si estando otrora

tan cerca de mis cosas se hizo ajeno

y como ajeno me miró y sin embargo

todo su mundo dio estando enfrente.

Mil veces mil eran sus cosas

y a cada cual distinta eran uno

no llamaré sus nombres, es mi gente,

mi poblado veraz siempre tan puro.

El viento desde fuera le empellaba

daba golpes a sus ramas tan sufridas,

y sonaba mi jardín tan diferente

al silencio tan locuaz que era su vida.

Jamás tendré un jardín, es un milagro,

unir tanta belleza en cada parte,

mi amigo se está perdiendo, ya no vuelve,

el más humilde de todos era el más sabio.

No llegarán los pájaros a su alboroto

ni dormirá en sus ramas el crudo invierno,

tendrán que esperar al nuevo dueño

que levante un jardín, para su asombro.

La vida me dio un jardín sin darme cuenta

por un momento el mundo fue mi consuelo,

amigo mío del alma, quien es más bueno,

yo sé y él sabe pues me conoce

que me perdí un jardín, lo que más quiero

El jardín  talado

No me acostumbro a ser,

ni quiero seguir estando

ni llenar de luz mis pasos.

Talaron mis árboles

cortaron mis manos

subieron las tapias.

Se hicieron espinas

cenizas quedaron

tan verdes subían.

Pero vino el viento

desde lo lejano

y acercose el sol

En la antigua era

se cogían la mano

el sol y la brisa.

No me acostumbro a ser

ni quiero seguir estando

ni estrujar con luz mis pasos.

La cuartilla escapa por la tapia

La cuartilla escapa por la tapia blanca,

tórrida la luz,

 el cielo abrasa

 la raíz de la tierra,

desaparece cuando empieza

y lo mata,

nada más nacer...sube y lo mata.

 déjame tu escalera de aluminio,

para subirme al tejado, quiero ver las calladas

horas inclinarse ante el cielo, cuando escapa

 la tapia del vecino en la hora helada.

- Soy tu amigo, oscuro, vomito sombras

y espumas jabonosas y os he oído a todos,

estáis conchabados, meados por el bolímbraco.

-Esto no tiene sentido, dice la dama rubia.

Adiós, amigo

 Lo mejor del amor es que nos deja libres,

 si los amantes son libres pierde su nombre amor.

A la amistad le pasa lo mismo,

si la amistad se disfruta, la no amistad se disfruta más.

Como la fama, que solo sirve para envanecer;

 lo que la noche engulle y acalla ruidos.

 El hombre no famoso se parece al hombre invisible,

puede estar en todos los sitios y en ninguno está,

 gozar la vida corriente y nadie le importuna,

 y si fuera corto de estatura mejor.

 Mejor es ser bajo que impropiamente alto,

conformarse con su ser es el ser.

El mundo te  pone donde quiere,

pero tú nunca serás ese,

tu verdadero ser está dentro

no diré que es más valiente ni es más sutil,

sino que habita entre nieblas y no lo conoces tú,

¡ como para que el mundo lo conozca!

A veces aparece, por las vueltas que da la vida,

y tú mismo te sorprendes, ¡ pero ese eres tú!

siempre lo has sido, antes de nacer incluso.

La balanza

No creáis que existe una balanza

donde se pesan las buenas cosas que hacéis,

ni que el buen hacer os hará más justos,

no sé si habéis observado

 que cuanto mejor lo hicisteis

peor se portaron con vosotros,

hasta en vuestra casa de padres justos,

o con vuestros amores que no os entendieron,

los amigos... casi todos los días la balanza quiebra,

y aunque os divierta que os premien vuestras faltas

lo cierto es que más veces se os castigará por nada,

por eso digo el mundo es injusto, como a propósito,

y serán más las veces que sufra el justo

que las que goce el malvado ¡ y ya es decir!

La tristeza

Qué facilidad tenía yo entonces para sentirme triste,

de qué súbita manera salían las lágrimas,

el tiempo me ha secado, me ha hecho otro,

dentro de mí no siento la fragilidad de mi alma,

todo sucede como si no me hubiera pasado,

permanezco impasible, insensible a  mi dolor,

pero duele, estoy seguro, en algún lugar mío,

no en mis ojos, ni en mi pecho, quizás en los otros,

me duele ahora más el dolor ajeno y me rebela,

no lloro, ni estoy triste, me rebelan las desgracias.

La gran Justicia de la vida es que la vida sigue,

 seguirá idéntica para todos los siguientes,

acompañada del Sol que hará el mismo recorrido,

seguirá calentando las carnes estremecidas

y los valientes despertarán alegres a la batalla

con el mismo arrojo por vivir, nada se para.

*

Yo sé los que gustan y los que no,

es un secreto que solo sé yo,

y los pongo los primeros

por causar admiración,

siempre he sido de esta forma...

Tengo que dejaros a todos,

sois magníficos, pero tengo que dejaros,

he de ir hacia el camino intransitable

que nadie ha seguido ni lo pueda seguir nadie,

seguramente no tendré las cosas que me gustan,

ni siquiera los proemios ni las alegorías

ni los cuchicuchis que las madres bajan sus niños,

 pero lo antiguo no me vale ni siquiera como esfuerzo.

Voy de muerto en la muerte

Ahora que sé escribir

me tengo que morir,

ahora que me leo bastante

y me corrijo con arte,

tengo que dejar de hablar

para irme a otro lugar

donde nos mientan con gusto

aquellos que nos dan disgustos.

En fin, qué se le va a hacer,

no me lo puedo creer,

me iré con todas las prisas

cuando caiga la cornisa,

y me dé en toda la chola,

esto de la muerte amigo

no será ninguna broma,

pero me correré de gusto

al daros un buen disgusto,

a los que decís amarme

y solo sabéis matarme

 como los dioses ancianos

que todos han olvidado.

Corazón de piedra

Tu corazón rodando con el mío es como de piedra,

salta sobre los montes, grita como las cuevas,

con voz oscura le oigo cantar por cantar su treta;

tu corazón es de nieve y se derrite de cera,

se crece con mis pesares, se diluye con mi fuerza,

pasa de un cielo a otro como una noche serena

pero es solo mentira y no cambia mi tristeza;

rueda, que rueda, que rueda, la piedra sobre la piedra,

el trigo se hace harina, pero tu corazón es más piedra,

cuando cambies el corazón ya estaré en otra tierra.

La paz del poeta

Al fin el poeta tuvo la paz,

la consonante pura, el buen consejo,

tejió sobre la muerte su gracejo,

dijo lo que predijo su poesía, y más, mucho más;

ser poeta fue un quiero y no puedo al tiempo,

por cada verso escrito, medio fruto,

por cada palabra herida, lo que no hiere;

empezó cual montaña el entretiempo,

una gloriosa fuente, labrada en bruto,

y acabó por salir como saliere

una cosa distinta en absoluto;

medio poeta, medio hombre, sin acabar del todo,

lastrado por la infancia y las cacofonías,

cuando la muerte llegue le traerá calma,

y el silencio sonará en su poesía;

sus no lectores le darán una calle y en acomodo,

 en la lejana estera,

 brillará con las estrellas su buena alma,

envuelta entre la nada y sus naderías...

Esto, que es música solo y es malsana,

de la canción más triste de mi vida,

es la callada copla en mi partida

a un tiempo que ha pasado sin mañana.

Alegoría del mar y del universo,

del común manantial de la desgana,

todo grande y oscuro, historia vana

de unas letras sacadas  a lo disperso.

Mas es amor también si en lo callado

de lo más mío de mí y más inverso

te llamo y clamo y me declaro adverso

 de cuanto ahora es y no he amado.

El mar

Hoy, por fin, he visto el mar,

pasó por la televisión,

brillaba fúlgidamente,

 sin las barcas, sin las olas, sin el olor a mar,

como un dios vestido hermosamente.

He pasado mi vida sin saber del mar,

 había llamado mar a las cosas marinas,

y no es así,

solamente brilla como un dios, extensamente,

de un azul bellísimo, apenas marino, más bien celestial.

Poema de silencio a lo grande

El silencio me une a todas las cosas grandes,

el talento, los mares, el universo oscuro,

el pasado que perdió los valores increíbles,

la espada del guerrero, del amor también la causa;

en silencio se suturan los poblados del alma,

llenos de otras gentes, de otras gentes el lenguaje;

un mar más silencioso se acerca en lontananza

como futuro que viene vestido de la libertad.

Si yo canto al silencio y publico sus hazañas,

si me uno al silencio y confirmo su grandeza,

las manos del silencio me unen al Ser Supremo

y hacen que por momentos participe de la esencia,

de aquello que mueve el mundo de manera ejemplar.

Rebeldía

No por ahí, ni más la izquierda poderosa,

el ave sin las alas, la ciudad sin rumbo;

 las medias palabras, los ruidos de los dientes;

quiero dejar de ser, de pronto y sin saberlo,

dejar la palabra ociosa y el comentario anexo;

para vivir me basto yo mejor que todo:

los que habitamos el campo nunca lo vemos.

Retrato de la ciudad y sus escombros

Corriente, gélida luz, de pálidas palabras,

en torno a ti sellada, la ciudad sin mundo,

en ti repleta está de murallas y de silencios;

cerca de tu vientre contigo  sube y baja

el rojo sol de tu boca derramado;

estás sembrada en ti, de ti pasa la herrumbre

con las ramas torcidas y los ramajes que ocultan el agua;

son hojas que se mueren como labios de tus lágrimas,

de las espinas que aguijonean tu alma;

estás pinchada de silencio y el tiempo ya se ha muerto,

resoplada por los vientos, por la honda huella de la nada;

 llenada estás de olvido, como una campana vacía que suena a que está callada,

eres río de agua herrumbrosa y sabes corrosivamente a agua.

Te gustaban los ríos, los dejaste pasar,

corrían haciendo surcos, llevándote en sus ruidos

eran como un lamento prolongado hacia el mar;

te gustaban los riscos, los dejaste subir,

subían por extramuros, llevándote en sus nichos

eran como un desierto endurecido en la paz;

te gustaban los gritos, los dejaste cantar,

venían de otro mundo, llevándote en sus ritmos

eran como el veneno, bebiste sin pensar;

te gustaban los niños, los dejaste reír,

reían en lo más profundo, llevándote como hijos,

eran como el anhelo de tu alma inmortal;

te gustaban los mitos, los dejaste estar,

vivían en los crepúsculos, llevándote en sus ritos

eran como tus sueños que nunca fueron verdad.

Mi novia de nieve

Quiero llevarte a mí, que estoy bien cerca,

tan cerca estoy de ti que estoy unido,

 estoy en tu palabra, yo soy el brillo

con que adornas tu rostro y tu grandeza;

que te traigo mis manos llenas de orgullo,

mi apostura viril que en nada agachas,

mi alma varonil que en ti se emplaza,

en tu jardín de amor, solo en tu mundo.

Quiero que te acerques mucho más cerca,

tan cerca estés de mí que des la vuelta

a mis cosas pasadas, a mi pereza,

para gozar tu amor y ser vencido.

Siempre tiene el amor una última mirada,

aunque los cielos turbios estén en fiera tormenta,

aunque la soledad les ponga el manto de la muerte,

aunque el ruido de la gente nos dejen sin palabras;

siempre nos mira el amor y nos acoge,

recuerda de nosotros nuestros días felices,

parece que los sueños los ató el amor

y cuando amor nos mira nos devuelve sus lágrimas.

Oh amor, que nunca conocemos los mortales,

que nos llevas en tus cruces, en tus hombros nos llevas,

con la soledad encumbrada, con los pasos enterrados,

con el volar de las almas en la sublime luz.

¡ Eres hermosa!

Te dije hermosa pero no lo eres,

tu rostro nunca tuvo perfil ni tus manos acariciaron mi rostro,

tu cuerpo, que era parte del mío, se ocultaba en la nada;

 yo jugué contigo como en un paraíso encontrado;

 besé tu boca jugosa diariamente

y de ti extraje un amor que se vestía de gris.

En la soledad del campo, entre libros y poemas,

mi amor saltaba como palabras bulliciosas

que brincan alegres con la alegría de vivir.

Eras diosa de mis sueños y de mis desilusiones,

mi refugio dorado con el olor a la yerba del arroyo;

esa ruidosa estancia de sonidos a piedras y del correr del agua,

de los musgos y las praderas y del vetusto sol;

libros, papeles, citas, el dulce sonar de círculos que da el silencio,

y la otra página de la vuelta, que se hizo exclusiva,

que nunca me dejó y a la que nunca dejo,

sin rostro ni perfil, enteramente atada

que está, como mi sombra, repetida en mis pasos.

Quiero a los grandes hombres que por el mundo van,

cargados de años duros llevados con elegancia,

de pocas palabras dichas y textos de contenido,

a los que andan ligeros con pasos cortos e inhiestos

y tienen palabras ciertas cuando observan las pinturas,

a los que habitan las calles y se sientan en las terrazas

que aún conservan en su alma la juventud sostenida,

cristalinos como el vaso del tiempo que han soportado,

 caballeros de lo escueto, sin manchas visten sus trajes,

ciudadanos de la grey que el mundo los hace suyos,

a los que cubre la edad con dignidad y entereza.

Los versos de la memoria

Hoy me levanto ripioso y dieciochesco,

como un poeta en bata roja y con fatiga,

como un señor en torno a su barriga,

como un hombre de hoy tomando el fresco.

Por ello escribo desde el inicio en necio,

en necio y paramecio, en mi palabra,

 canto del rucio y mirada de la cabra,

sin decir de nada y con desprecio.

Paramecio el rubor del cocodrilo,

lo que en otro ríe en él lo calla;

 lo mío callo y pongo una muralla,

me río de otros con ruidoso estilo.

Soy yo y mi circunstancia, boca arriba,

gentil de modos y rústico en mi enseña,

posada en obras, sin vino y sin dueña,

ni doy mi tiempo, ni gasto en saliva.

Que me lleve en taxi el demonio,

que leviten por mí los dromedarios,

que no se use verdad ni diccionarios,

mi memoria es fatal por matrimonio.

Quién soy yo, nunca del todo sé;

 soy rojo o azul según me toque,

azul para el dinero, el canje o troque,

y rojo cuando hablo en el Café.

Es escribir

Esta vocación de piedra que dura canta,

que quiere volar en el aire para caer en tierra,

esta vocación de dar más que sangre la palabra,

que quiere solamente estar aunque no haya nadie.

Este estar sobre estar, este mal vivir y ser,

este olvidar y tener tan poquito de ti,

este morir o vivir tan plenamente leído;

este ser para el oscuro rincón de los recuerdos

y llorar, aunque los otros del llanto rían ajenos,

es escribir, mal vivir, mal soñar con unos versos,

discurrir por las sentidas fuentes claras del deseo,

contar las innumerables estrellas de la noche vacía,

hundir los secretos dedos en los vientres de las vírgenes,

con más amor que deseo, llenar de humanidad el cielo,

recoger luego la estopa y la azada  juntos en los caminos,

trillar con dorados polvos sobre los inmóviles lechos,

andar y andar en círculos cerrados e inciertos

y luego darse a la mar, tan extensa, tan sin tiempo

es escribir, mal vivir, mal soñar con unos versos.

La piedra

Corazón de la roca, de piedra quiero ser

sin color y sin forma solamente dureza

dureza de la mar cuando se embebe dentro,

del campo aún mullido y duro como entraña,

de la sumisa nieve que aplasta mi pisar,

de golpeados lirios que han sufrido la afrenta

y de las palabras tiernas cuando escribo amor,

dureza de los toros, mejor es no saberlo,

de verdecidos troncos que se yerguen macizos,

de las manos tan ávidas empuñando las armas,

de todo cuanto es duro y me golpeó en la vida,

corazón de la roca, de piedra quiero ser

y subir a los cielos en agujas sublimes

adornado de hojas y con grifos bestiales,

y para nunca el sol, y fundirme del todo

como mueren las rocas, y se hielan los versos.

 Dura costra habitada por mi ser indefenso,

 digan lo que me digan seré la piedra,

  un día puedo salir y hacerme solo de carne,

 la carne que me habita y ahora la llevo dentro,

dentro de mí está intacta, es incorruptible,

no como esas momias que hablaban con los dioses

y los dioses se reían de sus dientes podridos,

ni como los vencejos alados que parecen gritones,

ni como la bella aurora que siempre estará muda,

sino la carne habitada por sueños y por deseos

que se desata sola sin que yo me lo proponga,

pues mi carne no es de piedra sino una buena amante,

las piedras solo sirven para tapar sepulturas.

El error acierta cien veces

Estoy en uno de esos tiempos aniquiladores

tan poético como el inconsciente,

es un día sin fijos, prefijos, ni sufijos,

en el que la vida pasa por una calle cerrada,

en una ciudad cerrada, en un país del error

y en el que recuento mis equivocaciones,

que deben ser muchas según me pesa el alma;

estoy de puntillas ante el filo de la navaja,

quiero ser otro siendo siempre el mismo,

 suele pasar que el hombre razona mucho en la locura,

y lo hago desde la severidad del arrepentido,

aunque ciertamente y aunque parezca mentira

 siempre acerté más veces cuando erré.

Las lágrimas

Una lágrima para ti, quizá la última,

la lágrima del primer día en que lloraste,

cuando miraste triste porque te faltaba algo,

y dormiste en los brazos de la noche;

una lágrima para tus sueños, a tu loco corazón,

a tus palabras y tus gestos destemplados,

a tus besos suplicados, a las caricias

que te dejaron aún por dinero;

una lágrima para ti que estás solo,

solo de verdad, no como yo,

debajo de las estrellas que se te abren,

entre la tierra que aún parece quererte,

que no rechaza tus huesos

y no borra tu nombre y lo llena de musgos,

un rayo de la luz baja del cielo

y te coloca el calor que tuvo tu corazón,

una última lágrima

porque eres tu nombre y todavía estás

entre nosotros aunque no lo parezca.

El aire

En el hueco del aire están todos los mundos clásicos que fueron,

las ollas vacías, las ollas llenas, el tufillo del hambre,

los buenos versos que Ovidio y otros dejaron,

están los pliegues de las faldas, las planchas calientes,

los muslos lustrosos los pechos encendidos,

en el hueco del aire están las cosas que se fueron,

no los busquéis en las tumbas todas iguales,

nada queda de los hombres que pasaron en la tierra,

todos se fueron al aire y el aire los acogió,

les dio cobijo por un momento secó sus lágrimas,

la vida es un colosal monumento construido por ellos,

seguramente perdió lo más maravilloso de sus colores,

la intacta vida que hace agradable los días y las noches,

también las lágrimas que en esencia son arte,

arte que llora por la humanidad que muere

se muere sin dejar rastro, no busquéis sus tumbas,

las tumbas solo se llenan de la falta de un hombre,

en el aire vuelan todos los rostros clásicos,

el aire los recogió el día que faltaron

y en el aire están las cosas que la tierra desprecia.

El niño

Hoy me han dado más de la cuenta

y todos reían de mí,

un hombre bajo, de negro, me cogió de las patillas

me izó del suelo y zarandeó en el aire,

el dolor me hizo saltar lágrimas,

y todos reían de mí,

dijo palabras incomprensibles,

al parecer yo no sabía su lección,

luego hizo otras cosas peores

y todos reían de mí,

el villano nunca pidió perdón luego.

 Soy

El que no hace ruido para no hacer llorar al niño que llevamos,

el que miró al contrario como si fuera yo y no quiso herirlo,

el que ama a la gente buena por encima de cualquier cosa,

el que quiere llevar la paz a los corazones que gritan,

muchas más cosas soy, pero para qué decirlo, es obvio.

Los nuevos

Están sin llamar, están sin ser,

son muchos, son todos, es la virtud,

poderosos y ruidosos, aunque benévolos,

un ejército se ha levantado sin ser convocado,

estaban en nuestros genes y salieron silenciosos,

subieron sobre nuestros hombros

 nos traen la nueva virtud del cuerpo poderoso,

 la complacencia del alma sin recovecos,

la inmortalidad soñada que es un presente único,

nos acompañan como los dioses nos habitaban,

beben nuestro aire y auxilian nuestros sueños,

son los ángeles renovadores de la nueva patria,

llenan nuestras calles, el mundo ruborizan.

La mirada más pura

Perdóname agua por no haberte dejado brincar contra las rocas,

perdóname rayo por no entender tu lenguaje sublime entre las nubes,

perdóname noche por no saber sacar tus secretos brillantes,

y tú, fragante mar, abierto como la gran flor esculpida, perdóname también,

pues sois lenguaje sublime y nunca os entendí,

los hombres desgraciadamente duramos muy poco

y nos cuesta aprender las cosas sutiles y sencillas de la naturaleza

nos vamos sin saber nunca qué cosa es auténtica pureza

y todas las cosas repiten y una mil veces qué es pureza...

El viviente

El camino anda con mis pasos, el paisaje se mueve conmigo,

el universo estrellado gira macroscópicamente con mis ojos,

sostengo las sagradas columnas de la creación en mi mente,

los ríos se me humillan a los pies frescamente

me lisonjean con besitos grises vestidos de la luz,

mis pasos son agasajados por el polvo del camino,

el universo, con todo su enorme peso, dentro de mí es liviano,

todo cabe en mí, el infinito incluso, pues yo soy el que vive.

Oh campo discurrido, feliz cuando te encuentro,

paraje ilusionado, delicia en este mundo,

oh hermosura entredicha entre las cuatro frases

del universo inmenso caído de los cielos,

llenado de vigores de sosegadas fuentes

en que el pasado pasó con cristalinos pasos

y sus sombras mercenarias acabaron agotadas,

oh páramo primordial, poesía inédita,

escrita en cuatro letras con frases desoladas;

Ahora viene el silencio con su camisa a cuadros,

con sus alas bordadas de premuras y olvidos

con las cornisas rubias cogidas en la ventana

y la barriga abierta que asoma entre botones.

Ahora viene el preludio porque se ha acabado todo

y los ángeles duermen si se salen del sueño,

ahora viene ahora y me lo estoy perdiendo,

he perdido mi vida cuanto más seguro estaba

Y me consuelo a solas cuando te escribo a ti,

es igual, me dirías, si tú me lo leyeras,

Pero no es igual, nunca lo ha sido,

el tiempo ha callado los cristalinos versos.

El silencio se sale como dorada lluvia,

que canta solitario, caliente y amarillo,

no hay vuelta atrás, todo sigue intacto,

pálido y agachado, con la bragueta abierta.

La vida son etapas

A veces tengo que escribir para recordar las cosas,

así lo hice siempre pero hoy lo reconozco

quiero escribir lo último que considere aceptable

porque es bueno escribir para cambiar el sitio,

como la vida misma que hubiera sido hecha

en etapas sucesivas, hay que pasar la página,

una vida vivida donde todas las salas

hubieran sido cerradas y yo me he quedado dentro;

es bueno escribir y quedar sin recuerdos,

no volver a vivir el pasado, solo se vive lo nuevo,

haber gozado antes con las otras cosas

y, superado el tiempo, encontrar nuevas las que lleguen

que merecen tener su vida y tu propio tiempo,

porque la vida no es sino en etapas sucesivas

y los recuerdos son muertos que solo viven escritos.

La calle se llena de la madrugada quieta

vacía de gentes que caminan de dos en dos,

o de uno en uno, de cabeceantes bicicletas de la duda,

de las lámparas torcidas del contenedor,

de la farmacia oblicua y el lento discurrir del taxi,

de ti y tu silencio maldito que tanto daño me hizo;

la calle huele a calle y mi poema no huele a nada,

un poema perfumado para ti desde mi estro,

donde si hablo de todo de nada conozco,

la calle me pinta, me deja pintado, me muestra la vida

y la vida pasa de manera distinta a mi poema,

no me extraña que nadie quiera escribir cuando está vivo.

porque vivir es tocar la calle del deseo, acariciar su piel

y decirte, encendidamente, me consumo en tu fuego,

 en tu fuego brillo con luz propia, la que me gusta gastar.

 Qué hermosos tus cabellos si brillan con tus rizos,

la rubia cabellera que cae sobre tus hombros,

la dulce manera tuya de mirarme tan plácido,

y, sobre toda cosa, la vieja costumbre aquella de contarme tus cosas,

seguramente estás en tu mejor momento, después nada será parecido,

 la vida se va y nunca vuelve esa vida y si vuelve nunca es vida,

por eso me enamora y me hinca tu hermoso precipicio donde vuelo sin alas,

sin alas se menea el viento de la ira y huye también, todo huye, todo escapa por el alero del tejado,

se cae la teja y la paloma asesina saca su vientre oscuro y vuela como si nada,

el cielo está manchado de palomas oscuras que vuelan ruidosamente,

solo tú me miras plácido como un mar que también sabe estar quieto,

la paz infinita que habita en tus ojos y el brillo de tus cabellos sobre tus hombros lúcidos.

En el viejo oscuro jardín las flores centellean

y placidamente se entregan a sus juegos amorosos,

una fragancia sutil hace que la vida sea útil,

mejoran los dorados brocados del jardín,

y la dulce estancia se alfombra de cosas humildes,

una araña se pasea con cuidado, tened cuidado de ella.

En una de sus calles me perdí para siempre

y cuando quiero encontrarme vuelve la calle

pero las calles no hablan, nunca me hablan

y yo sigo perdido tratando de buscarme;

¿ qué buscaré de mí que de mí no sepa,

tal vez la inconsistencia de mis sueños truncados,

o tal vez la otra palabra que me edifique nuevo

o todas las palabras juntas, todas inútiles?

¿Seré yo, quien si me habito, lo más cerca de mí,

 como a las grandes cosas, no las percibo?

¿ Por qué no escucho el viejo poema por alguien escrito

que dice no busques más de lo que ya es tuyo?

Amigo del alma, amigo

en uno de mis versos te he dicho más verdades que a todos mis amigos juntos,

me desvelo por ti y por ti trabajo sin descanso, ni horarios, eternamente,

y luego seguiré esforzándome, te buscaré con pasos inaudibles,

te miraré con los ojos que hay detrás de mis ojos,

sentirás mi aliento en tu rostro,

la amistad es un bien inaudito, algunos mueren si haberla conocido,

pero yo la disfrutaré siempre solamente tú estés cerca.

Soledad

Otra vez me has dejado solo ante la belleza,

gana la luz mucha más fuerza ante la nada,

las estrellas son malas compañeras de viaje,

tampoco es que el silencio me ayude algo;

otra vez me has dejado solo como es costumbre,

te espero para que vuelvas remota y cautiva,

para que nazcas nueva y llegue mi alegría;

otra vez me dejas solo con la miel en los labios

con el corazón sangrante de armonías

en la escapada a tus rincones favoritos,

la luz se encoge con palmeras y con olvidos;

otra vez me dejas solo y ya ni lo cuento,

seguramente la vida me dejará, pero tú antes,

los cristales tienen transparencia porque son duros

y los personajillos solo somos solidarios;

otra vez mi corazón en las alas de la música,

que me acoge en sus brazos y me arrulla de notas,

puedo cerrar mis ojos y no darle un nombre,

sus pasitos en las nubes, moviendo el firmamento;

otra vez solo, me fumo un cigarrillo,

la vida no podemos enlatarla para luego,

ni reservar caricias, ni guardar palabras,

la vida se derrocha, se tira, se desgata también solitaria...

El arte de amar

Ya no sé si la odio o la sigo queriendo,

si sentarme a no verla o si verla después;

nada sé de este arte amatorio tan vago,

del hedor de la química y la vieja poesía

que me mide distancias y en la línea se mira

si es verdad que la quise o la quiero olvidar,

no lo sé, creo que ni me lo pregunto;

nada sé de sus rasgos y sus modos solemnes,

del análogo don o del dispar motor,

 solo creo en lo que estando ausente,

ni siquiera en lo puro tiene para mí valor,

el enigma es que ella tal vez me quiso.

Palabra compañera me irritas cuando callas,

cuando te pido besos y solo me das reproches,

cuando voy alucinado y tú me ves en sombras,

cuando camino derecho y tú entiendes torcido,

pérfida palabra que eres solo palabra

que no calientas mi cupo con tus monedas calientes,

 ni haces de la noche un rito y de los ritos la nada,

palabra consejera que acumulas tu muerte

y enseñas un camino sembrado por abrojos,

palabra, vieja palabra, corrompes a los hombres,

incluso cuando cambias.

*

Quiero sentir el fino roce de la gente

que repita mis palabras muy despacio

hundirme en su alma y con alivio

llegar después donde no haya nada,

quiero extinguir del todo y con fortuna

 no quede más de mí, solo palabras

como el fuego que dentro quema

y escrita deje solo solas las brasas,

quiero morir también, y es muy chocante

porque la vida me gusta plena del todo,

pero cumplo mi sino si yo lo escribo

y alguien tras de mí pone su alma.

Tus manos

Necesito tus manos para amarte,

tus manos son mis ojos, mi inspiración, mi dicha,

todo lo bueno del mundo lo cojo con tus manos

y más allá todavía, lo de dentro de ti,

tus manos caminan siempre por un cuerpo que alborotan

por un cielo que encienden rojo como el atalar árabe

y ocupan el firmamento en un instante,

tus manos detienen el tiempo y me hacen feliz,

en lo más torpe mío son lo más hábil,

nacieron de la sabiduría se adornaron sus alhajas,

en mi boca dibujaron flores estremecidas

en mi cuello la caricia que eriza mi cuerpo,

en mi pecho son delicias caídas del mismo cielo,

en mi vientre son árboles misteriosos de tu bosque cálido

en mis muslos son fuego, en mi espalda tu abrazo,

tus manos siempre descienden desde tu altura,

te tengo en lo más alto,

dame tus manos en estos instantes eternos

que ellas me abren el oscuro firmamento que no existe

es un cuento inagotable para el incrédulo.

Cantares de la piedra

Cuando cante el cantor, cuando se encante

y de la lumbre de amor saque su fuego,

cuando me diga hermoso lo que te quiero,

que vivo en ti y salgo del letargo

de estar herido tuyo y no saberlo,

de huir perdido en tantas cosas yerto

sin encontrarte a ti y sin quererlo,

ay fuente de mi amor que así te callas

y ocultas oscura cuando me das tu agua

ay agua venenosa que me apura

y no quita mi sed y me quebranta,

ven pronto cantor, que entre tus rimas,

suene en tus caminos la poesía,

abra senderos ocultos donde suene

la voz quebrada de la herida mía

y yo vuelva a ella, por cuyo ser muero

y quede para siempre mi querer,

  mujer que quise y me amó también.

Peter Pan

Qué fácil vuelo contigo

si voy dónde tú te vas,

me llevas como un amigo,

nadie más me llevará,

 fácil encuentro los signos,

que nadie recitará

las canciones que me llevan

al país de nunca más,

o, si regresas conmigo,

tus canciones me vendrán,

como vivos remolinos;

ay mar negro de espumas,

ay luna arrepentida

que mira, blanca, la mar,

ay mar, mar,

en la costa serpentinas

sobre la orilla del mar

y me llevan con sus olas

al país de nunca más,

 encuentro todas las notas

me las sé y muchas más,

cantando como un piano,

do, re, mi, fa, sol, si, la,

la pradera se me ensancha

como un pecho al respirar,

aspiro hondo y saciado,

con todo el vuelo del vals,

porque estoy enamorado,

 alegre estoy de verdad

y vuelo como entre nubes

al país de nunca más.

La silla

Sentada sobre sí, doble y sencilla,

está la silla en el jardín;

no se levanta si paso por su lado,

ni me saluda inclinándose sumisa,

ni se me arrima,

solamente es una silla en el jardín

y parece que me espera y no me espera

que se ofrece solícita

para que pare y descanse

y vea las flores o el encaje

de las sombras y de la luz.

Y no es así,

mejor, no es y lo es al tiempo

si se comprende,

si solamente se entiende

qué cosa más sencilla es una silla

y qué otra más compleja es un jardín.

En mis ratos calurosos,

con tiempo muy bochornoso

entre sus tablones abiertos

sol y viento se colaron

y sus tablas calentaron

hasta el punto levantaron

olor a maderas fritas,

a pinturas desconchadas;

en otros, muy cabreados,

las lluvias sobre abundaron,

sus colores apagaron

y sus listones sobaron.

Y la silla sigue ahí.

Indistinta y consecuente,

como mirando de frente,

invitándome al pecado

de estar solamente sentado

en la historia de mi vida,

en un rincón escondida,

tan recta y solo sencilla,

sin mullidos almohadones,

una silla de jardín

 inventada para mí,

de parecida estatura,

que parece ser muy dura,

 y mi culo reblandece,

acaba por ser mullida

entre las nalgas metida

y tener muy buena vista

por las cosas que divisa

desde el suelo a las cornisas,

las nubes que el sol irisa,

un gorrión en el aire,

destapada, una hoja que se cae,

la sombra gris de la higuera

y de indistinta manera

me mira a mí si le queda

algo todavía por ver,

y yo veo por una vez

qué es una cosa que es silla,

que nada es en la vida,

y parece tan sencilla

y no lo es.

El bailarín

Erguido cual Leviatán,

con los brazos levantados,

las piernas muy estiradas,

los músculos estriados

y una flor en ambas manos,

salta, gime y se levanta

agachado se encoge,

mira de perfil hundido,

vibra estremecido

y da vueltas y cabriolas,

giraldilla sorprendida,

girando sobre la vida

que a tal punto languidece

y al mismo árbol estremece,

estatua de porcelana,

crepúsculo de marfil,

gira y dobla sobre Ella,

la sostiene como estrella

el bailarín

desde la remota escuela,

uno, dos y trampolín,

las barras que lo sostienen

los hombros muy arqueados,

los ojos muy repintados

escultura que se mueve

como cuerpo articulado,

 va y viene y se allega

a la esquina de la escena,

¡ salta!, gira, corre, vuela...

Como ayer mismo

Lejanamente tú estando cerca,

cuanto más te alejas de mí más te acercas,

tan cerca estás que vives dentro

y sales fuera sin hacer ningún ruido

como lo hiciste siempre, siendo yo mismo,

por esas calles que corren quietas,

la quietud es un paisaje que conserva tu mirada,

tú me miras, aunque yo no me lo haya creído nunca,

y no me esperas, esperar es un verbo absurdo que no se mueve,

tú solo sigues en mí en todas partes

y en una, que eres tú, más que en ninguna,

si alguien me quiere encontrar que no sea en ti,

no nos parecemos en nada, tú solamente me amabas.

El corazón

A veces el corazón es un cacharro roto

que se estremece y se rompe muy poco,

ruidillo seco sin ritmo, paso en falso,

el corazón lleva todo el dolor del mundo

y puede que más todavía el dolor de siempre

y es tan pequeño que el infinito no le cabe,

le sobra infinito por todas sus partes

y a esto los hombres le llaman sueño,

el corazón no sueña, no sabe ni partirse

se estremece con ruido para no hacer ruido,

silenciosamente se agota del todo y no para,

sigue latiendo, va a la oficina, toma café

y a veces recuerda con negrura el tiempo,

el tiempo siempre va lo suyo en la tormenta,

no le hace caso, sabe que no tiene remedio,

el corazón no vale nada, sus cosas son latidos,

como las estrellas que se estremecen en el Infinito,

pequeñas aunque llenen la noche y mudas.

El pájaro

El pájaro cantaba una canción triste,

sobre la mesa escrita quedó la cuartilla,

que hablaba de amor y de odio, cosas inseparables,

sobre la cuartilla el lápiz rojo y azul,

y de una contienda vieja,

sobre el lápiz descansaba el silencio,

 y otras cosas que no me sé expresar,

 todo el día las cosas siguieron quietas,

la ventana colaba la música, las sombras y la luz.

Siempre fueron otros

A otros les pegaron y los violaron

con la saña del viento que arremete en las puertas,

les doblaron la cabeza y les cerraron los ojos

con golpes que caían llovidos del infierno,

a otros los llevaron a las tapias mojadas

por el sudor del tiempo de verde oscurecidas

y los dejaron solos frente a los cementerios

y acribillaron, ceñudos, a base de estampidos,

a otros los metieron en vagones sellados

con los ojos hundidos y sus manos implorantes,

con ropajes manchados de ignominia y de ultrajes

a un destino fatal perdido en el paisaje,

a otros encadenaron en cuevas muy profundas

y los dejaron solos en literarios trances,

calados hasta los huesos, desnudos y con hambre,

por una palabra dicha o solo por mirarles,

siempre fueron otros los que sufrieron solos,

otros los desgraciados de momentos temibles

en que la vida pende de un hilo a los pobres,

y nada, de verdad, se hizo por pararles.

Ayer mismo

Yo soy de esos que nunca entienden nada,

de los que cuando los tiempos son otros

se dan la vuelta y no recuerdan nada de verdad,

de aquellos que se sorprenden con las cosas ya muertas,

de quienes únicamente ven como bellos los crepúsculos del Sol;

yo soy de los mortales que nunca entienden la muerte,

que aún me sorprende la muerte de los otros,

que nunca he de saber por qué los inocentes son matados,

llevados a las galeras, encadenados con hambre y soledad,

y marcados con signos, para matarlos a todos;

soy un ser extraño llamado hombre, mitad dios, mitad animal,

que miro el mundo cruel con la mirada inocente de la bestia,

que estoy casi siempre del lado del perdedor

o lo que es peor que nunca sé ponerme del buen lado,

del lado mío, pues comprendo tarde a mis enemigos;

me pueden engañar los más malos hablando de bondad

y puedo llorar con un final de película sin sentir el asco,

la náusea infinita que me producen los hechos asesinos,

que amontonan cadáveres sobre cadáveres, como muñecos rotos

y son capaces de acariciar las cabecitas de sus hijos soezmente;

el pasado siempre es injusto para aquellos que no lo reducen,

que no saben mirar el presente con su carga de futuro,

como dicen en España que no cogen el toro por los cuernos

y quiebran a tiempo la voluntad asesina sin contemplaciones,

con dos cojones, para parar el mal

y que luego no nos cuenten su película y nos hagan llorar tontamente.

El exilio

Camino, ya lejano, que hoy no ando,

perdido en la selva de mis amores,

de fuente luz, de aromas fui sembrado

oronda paz de arrullos y fulgores;

por la mano siniestra soy tenido

en aras de las sombras y del destierro,

de colores sin fin, por luz herido,

borrado en el arroyo, forjado en yerro.

Bandera de un país, aún más lejano,

de aquella tierra en ascuas y alegorías,

la patria que me crió me dio su mano,

por sus caminos fui todos mis días.

Una barca vacía me habita

Una barca vacía me habita y le doy cobijo.

Dentro de ella cabe el mar, las olitas pequeñas y redondas y un trozo de cielo

^ el mar frío como yo, distante, separado.

El mundo es una constelación azul,

un sol espléndido, más grande que el sol, se desvanece

también las olitas redondas, los recodos, se sumergen fríos y verdes,

transparentes, en la barca fría.

Todo es posible en mí, la educación, la soledad

^ nunca dijeron de mí nada cierto, pero escribo

^ detrás de todo hombre hay otro hombre al que se puede amar,

un hombre como mi barca vacía y mojada, oscura,

donde cabe el mar de las redondas olas.

Todos los hombres tienen un otro hombre detrás de ellos,

no perdáis la esperanza, escribidle.

Nunca si lo digo ahora me suena bien,

sólo atiendo un lejano temblor

que en las hundidas estancias de mi casa

me ha dejado tu ser como un regalo;

tan abajo estoy

que encuentro de mí huida hasta la in sentida falta;

 nada he sido antes,

nada más seré,

retengo la tibia mansedumbre de tus pasos cerrados,

pasando por mi alma, sonándome sus ecos,

abriéndome ventanas de la alegría aún.

A quién hablaré que lejanamente oiga,

ni cuándo me leerá quien se acomode al canto,

cantarero soy de las palabras solas

que apenas sin esfuerzo aúno en mi trabajo.

Maldita sea la paz de mis canciones fáciles

y el ritmo de los sueños y las mentiras rotas,

malditas sean las musas que me inspiran deleites

de estos juegos sutiles que a mi alma aflojan..

Quiero que la verdad me ponga un canto

lleno de soledad, de claridad y de sombras.

¡ Verdad! verdad aunque ya no suba el día

que fúlgido amanece en la rosada aurora,

verdad,

aunque me falte la belleza y se muera la poesía,

si la verdad está conmigo, llenándome de vida,

mi mundo será mejor y yo no estaré a solas.

Mirad en qué lastimoso estado deja el amor al enamorado,

por todas partes roturas, pérdidas de la razón y de la hacienda,

unos mares que se vacían trágicamente y sus ríos agostados,

un inmenso campo de batallas perdidas con su cuerpo a tierra,

cañones de guerras muy antiguas que miran hacia el otro lado,

unos humos muertos que se olvidan bajos,

polvos, eriales, botas lustrosas para unas piernas rotas...

mas, de pronto,

una liga, un sostén, una boca de jugosos labios,

y el enamorado se anima,

tapadas sus heridas, silba alegre, con el hatillo al hombro,

vuelve a su tajo.

Amigo, en un valle perdido de la cercana huerta

se encuentran los caminos, ocultos entre las yerbas,

los caminos paseados están como esperándonos

y a la menor ocasión regresan a nuestra puerta;

y llaman con sus voces que ha suavizado el tiempo

y nos muestran, veraces, nuestra perdida faz,

las arrugas del tiempo las maquilló el recuerdo

de una canción, un camino, dedicado a nosotros,

entonces, las arboledas bailan con los vientos

y, a ráfagas, las brisas nos saludarán.

Semilla que me crece quieta

y que se muere agostada,

soledad de luna y brisa,

voz que si grita es callada,

 cuando aún no ha nacido

trae en sus manos mis llagas,

 paz en medio del ruido,

silencio y una música lejana

que me sube entre los hombres,

y que vuela con sus almas,.

a veces le entiendo todo,

pero yo sé que es la nada.

De antiguo vino con su ligera carga,

derramándose, como en un río tranquilo

y nos llenó el alma .

 Luego muere, o se angosta, o se va de mudanzas,

pero es inmarchitable,

el tiempo es de verdad lo que nunca acaba.

España

Oscura patria que en la forjada lengua pares naciones,

olor de los mares, tacto de tierra, flor de los montes;

oscura sangre que en la mirada triste profunda vistes

los ropajes de las sombras, de los bosques y de los soles.

¡Ay, quién es el que puso en tus carnes su fiera boca,

quién te cubrió de vergüenzas y de sus oscuras olas!

Aliento que de mi espíritu, la unidad escondida,

enciendes con mis requiebros lo que es mi vida:

me ha parido tu nombre en una mañana llena

de amor y de vino rojo de tu gran cosecha,

en el campo amoroso que atesoras y alimentas.

Ahora que no te nombran y que te ponen triste:

¡ Madre de las naciones, poblada en hijos, seca tus ojos,

que quien vendrá a casarte ya te ha nacido!

La noche

Todo el día esperando que llegues tú,

mi amada, vestida de sutileza, oscura,

habituada a ocultar tu desnudada belleza;

toda la noche entera para tu amar

tanta delicadeza y trabajar contigo,

codo con codo, pieza a pieza;

amada, qué llena estás de las faltas

que en otros sobran, qué grande este lugar

si solo es trabajar amándote de verdad,

desde la oscura elocuencia.

Pon pon pon

Pon en mí la tristeza de tu rostro

pon en mí la belleza de tu amor

pon en mí las palabras que has callado

pon en mí tu divino corazón;

ponme tus gracias y tus desgracias,

ponme tus sueños y haré una canción

ponme tus días lejanos como lluvias

ponme tus cambios tus risas tu dolor;

pon las noches que te han dejado solo

ponme un nombre y no seremos dos

ponme la dicha infinita de quererte

pon en mí tu frente y tu sudor;

pon el fruto de tu cálida semilla

pon pon pon

que me llames alegre y estés triste

que oiga tu silencio con clamor

que la vida te espera y te busca

que eres todo para ella, lo mejor.

Gallo pinto, cornicabra,

paradas de las estrellas

para la noche embrujada,

bocas negras de las cuevas,

ruidos del ajonjolí,

pepinillos en vinagre

y dos ojos de perdiz,

por la calimba que tiembla

vienen negros taparrabos,

con ojos llenos de nieblas

y apagados los cigarros,

en la cordura del bosque

se desgañita una urraca,

robó gotas de la fuente

y el verdín de las carracas,

fuegos fatuos de la noche

llenan la noche de humo,

los luceros se conjuran

y se disipan por turnos,

y yo me digo una cosa

¡ a qué viene tal jaleo,

profanando la gran paz

de una noche de difuntos!

No puedo ser más ni esa es mi espera,

sino aquel que acostumbró su lira

a ser menos que tú y así consiga

no prometer lo mucho y su mal declina.

No quiero ser el mejor ni mejorar la rima

sino siervo de un ser que en tu favor se estima,

que más alcanza voz a conseguir su prima

si no es primera aún, sino después es vida.

Lo que se salva

Dos poemas, dos palabras

y aún esto es mucho,

si acaso una, no más,

o media si lo ajustamos.

Mucho y nicho,

poco o nada.

Que todo lo malo sobra

y peca lo menos en mucho

y falta lo que se cobra.

Una o dos, o media,

sálvese lo que se pueda

para no quedar en nada,

una o dos, o media,

lo que se gana.

Septeto

Quebrada pierna, ojo quebrado

muralla oscura, verso rimado,

y las palabras contravenidas,

cantan las faltas en las poesías,

si falta todo todo les sobra

que en la carencia

con mugre pagan lo que se cobran.

La morada de los dioses

Qué sería, sin los dioses, de las playas vacías que están llenas de piedras

y el mar repetido que se acerca a la orilla sin argumento alguno?

Qué sería, sin los dioses, la llanura azulina que se empina doblada

y es solamente agua aunque se mueve blanca?

Adusta es la materia, sin pensamiento, dura, solo el vacío condensa

¿ Será salir al hombre alcanzar el espacio que negro se refleja?

Los dioses, que ocupan las palabras en las cantadas liras,

  olas son como el mar, del pensamiento el ser,

vacían nuestros cielos y en su destino llenan el destino de los hombres.

Poema

Matemáticas y no sé qué hacen poema,

también la música es musa,

que en esto de hacer el bien

todo lo malo se junta,

se juntan tan apretados

 que todas las cosas juntas

forman un solo pecado,

llamémosle poema, o blusa

pues ocultan lo que han robado

poema, blasón y culpa.

Los tuyos con su jerga llenaron tus palabras,

fornicaron tus obras y las hicieron impuras,

te marcaron modismos, hicieron tus poemas,

no hay verdad que no mientan de tu alma serena.

Los tuyos han errado por siglos inauditos,

pasaron como errantes en largas filas negras,

arrastraron sus sacos llenados por sus mitos,

mugrientos del mal uso, cautivos de la vida.

Los tuyos, desde el día en que radiante viste

otro sol en el cielo que se parecía al tuyo,

te desposaron pronto con la más vieja ira

y se burlaron, crueles, de tu corazón seguro.

Poema de amor

Soy inmaduro pero contigo maduro al instante,

crezco por donde más me gusta,

me hago un hombre duro como el pedernal

y al tiempo mi boca es un manjar líquido,

 saco reservas del aire y al instante las bebo,

tu amor es insaciable a ciertas horas, otras no,

soy tu soldado, chavalillo de los pantalones en punta,

que roza el cuello de tus piernas, y, presumido,

creo que tú no te enteras del todo,

somos los amantes que nunca se enteran del todo.

Adagio

No cansó querernos ni olvidarnos lejanos como el sol

que se cayó sin sombras

para morir también de poéticas palabras

que fluyen como nubes que cambian de color

y nadie vio jamás sin que se fueran,

amigo de mi ser compañero del alma.

A ti mi barca mi soledad mi mundo

mi músculo estriado mi metálico gozo

la flor de mi capullo todo mi sabor

la mañana rociada de un frío increíble

los besos anhelados los ojos regalados

el tiempo suspirado

tic tac mi corazón.

La tierra que yo piso

Cuando la ando solo

me fluye y me confluye con el uso,

me usa en sus jardines y sus paisajes,

los priscos, los apriscos, las veredas,

los surcos, los guijarros y sus valles;

me tiene sobre el mundo anchamente

me lleva dulcemente en su canción,

me sube, me enaltece, me encabrita,

me brilla con su luz y si oscurece

me da la fresca paz de su delicia

 y cierra con su noche el corazón.

Para decir de ti, por encontrarte,

yo busco en las riberas cosas perdidas,

busco conchas de mar, aves mordidas

por el rubicón de amor, sin ello hallarte;

para cambiar, por ti, mundo y aparte,

escribo con luna llena y nubes vencidas

que no cubren el cielo, que están ardidas

de un corazón quemado solo de amarte;

escribo contra mi mal, sin fe ni parte,

en días cansados y grises, cosas sabidas,

repito el mar, repito lo de otras vidas

que nada son, solo para encontrarte.

El corazón que ama se hace el valiente,

da el primer paso y sigue sin temblor:

no hay dudas ni atascos de su fecunda fuente,

los átomos del alma se ponen a su favor;

y la vida se lanza en pos de la aventura,

se mueven las montañas, se enciende la ilusión,

la vida es consejera del corazón valiente

y late en sus latidos y fluye en su pasión.

Al fin te hallaste

Si tienes corazón y aún te sobra el tiempo

para en ti, por un momento, descúbrete de nuevo,

encuentra que tus pasos siempre llegaron ciertos;

 un instante es el único infinito posible y tú lo habitas,

que tu sangre fluye ceremoniosa y olvidada dentro

y en tu mirada se adentra el mundo, tus pasiones son el orden,

descúbrete de nuevo encontrando las cosas que te buscan,

eres su hallazgo, tus palabras nunca cayeron en saco roto;

 la vida eres tú, lo demás es sueño.

Sonoras fuentes

Denme los vientos que en mi alma vagan

y que doblaron los árboles y los ánimos,

lluvias que llovieron sobre los áridos

campos y los dejaron en alba,

ríos otrora tormentosos

 que en barro y fango lo invadieron todo,

las noches estrelladas, la soledad del olmo,

las multitudes que han formado mi entorno.

Denme la misma vida que ha pasado

y que habita en mí en un sueño de siglos,

el despertarse ahora y los vestiglos

de horribles genios que durmieron a mi lado.

Como el aire que se ensancha

y las columnas abate extensamente,

como el viento huracanado en una plaza ancha

la libertad es el don de ser la gente.

¡ Libertad, libertad!, otras tus alas,

otros tus vuelos, indistintamente,

otra manera de ser, otras rehalas,

sin rumbo ni dirección, abiertamente.

Toda mi vida haciendo otra poesía,

una cárcel de bellas palabras que no vienen a qué,

y dentro de mi cárcel tú, Libertad, que nunca estabas,

con tus manos juguetonas, con todas tus pillerías,

con el ángel de cristal detenido entre otros ángeles,

no has vestido lujosamente, con tanto lujo como desaliño,

ni la poética belleza de la riqueza actual.

Toda mi vida bebiendo el dulce vino de la poesía,

un riachuelo tan pobre que no tiene un puente siquiera,

que no sabe dormir bajo la luna diáfana de N.Y.,

la ciudad más grande que nunca conoceré de verdad,

la verdad se me escapa, que eso es ser muy pobre,

y mis versos lo son, como hijos de otros poetas;

me besó la luna con la rutina que nunca fue del beso.

La reina de la noche tan blanca llena

desde el cielo encendido su luz virginal,

la vieja virgen se pasea silenciosa,

dulce y cristalina, jazmín esencial;

redonda como el Sol como el Sol navega,

la noche inunda de su luz cenital,

un ejército blanco desde el cielo riela,

jacintos y nardos Luna beberán.

Al viejo padre

Pum, pum,

Viejo padre sentado detrás de mis narices,

viejo olmo colmado de madera tan verde,

 viejo sonido a mar y a las mujeres,

lo más viril de mí en tu frente dormido;

las espaldas, tan duras, sostienen a mi rorro,

me llevas con las piernas forradas de caricias,

tan dulce es mi perfume, como ignorante es mi boca,

soy el niño que engrandeces, saliéndote de mí;

eres el hombre forjado en los oscuros siglos,

amaneces pronto como el sol de mi ignorancia

y me dejas tus ramas, con nervios en sus dibujos,

oscuras y repentinas, con muchos siglos hechas.

Ay padre tan antiguo, en las rosas y el vino,

alcoholes del tiempo que yo bebo al instante,

en tu cristal tan nítido que a mi alma alimenta.

De grandes ventanales oscuros y cerrados

tengo una casa al día en el bancal del viento,

unas escaleras altas que suben sin peldaños

y una luz muy extraña que no es tampoco luz.

La silla

Maravillosamente estoy sentado ahora

en esta silla que cuelga del más profundo mar,

enteramente al paso el universo avanza,

mas no es lo que importa sino leer los versos

que otro escribió en su silla y que me suenan bien.

Borges

Alto, de la verdad suave fragancia,

lúcido, de incorregible lectura clásica,

voluntad en las estrellas, cielo profundo,

voz de la música, alegre tigre de oro,

prodigio de memoria, de blasonado techo,

biblioteca del mundo, cuento erudito,

poeta de los grandes con su paso habituado,

en lo alto de la Alhambra, también su fuente,

regalando un ciprés que en el cielo se desvanece...

Tú  no estás

Otros rostros se acercan y no es el tuyo,

otros montes se abajan en mi destierro,

otras lunas me pesan y me miran,

otra vida se atasca en mis versos,

y tú no estás, nunca estás, solo hay muros...

otras rosas se cruzan por mis ojos,

son tan puras, hermosas y perfumadas,

otros vientos acarician por mi alma,

la belleza universal que me acompaña,

y tú no estás, ya no estás, solo hay muros...

Violeta el mar donde la dicha muere,

donde tiemblan y se estremecen mis sentidos,

donde se ahogan mis penas y mis olvidos,

donde miro este lugar solo por verte;

oscuro el cielo de mi noche única,

donde estoy traspasado por el frío,

donde vuela un amor que no fue mío,

donde busco la estrella de mi musa;

árido es el viento en la seca estepa,

tan larga y ancha de mi soledad ocupada,

remolinos de la pena que me llevan

por parajes que se alzan en mi alma;

blanca y temible me mira la montaña,

que la nieve mostró su corazón helado,

donde fulge un Sol que parece apagado

de tanto como falta el sol que amaba;

la calle se entromete con mis pasos,

también camina a mi lado, junta,

suena como infierno, borrosa, marabunta

del mundo ajeno, el compañero extraño;

violeta el mar donde la dicha muere,

donde muero yo todos los días,

donde tú y solo tú estás en mi poesía,

tan triste el modo con que el amor me tiene.

La rosa

Una rosa sorprende en el jardín,

tan minúscula, roja y esmerada,

inocente, pequeña, encontrada,

que ha nacido y vive porque sí,

entre ramas, el suelo y los abrojos,

abre un sol de pétalos encendidos,

es la flor, solo ella, entre ruidos,

precavida, valiente y total.

Desprecian tu mar rugiente, tu tiempo ocioso,

el cielo tan colorido de rojas sombras,

la tierra que, por ser tierra, es muy decente,

tus sueños que son capullos de tiernas rosas;

desprecian los sentimientos y tu alegría,

la venturosa dicha de ser gozoso,

desprecian tu humildad en tiempo adverso,

la generosa fuente de tus dos ojos;

desprecian la coloría de estar tan vivo,

de ser la humanidad, hoy claudicante,

son ellos la verdad aunque es mentira,

que los desprecios son para ignorarte;

deja que te desprecien pues siempre fallan,

huelen como los perros lo mal habido;

sube por las laderas del Sol triunfante

que aunque te lo desprecien los ha vencido.

Quiero plantar un huerto donde crezcan espinas y las rosas se marchiten,

que en días de lluvia salga la lombriz contorneándose roja como una corista

y lo atraviesen bichejos, incluida la araña que tiene muy mala prensa,

un huerto de tierra oscura, bien regado y fragante, que me adentre en el huerto,

lo sembraré de plantas, dejaré a las salvajes y que me crezcan todas,

incluso las margaritas que suelen salir de pronto y nadie las cuidó nunca,

también los escarabajos que parecen aturdidos con sus andares borrachos,

¡ Y las oropéndolas! no sé qué son, pero suenan bien, como palabras cultas,

será un huerto mío, pues animales y plantas seguro me lo dan, también la buena dulce tierra,

bizcocho oscuro que de niño comía y me llenaba de lombrices, 

la vida es un huerto negro que nos deja vivir, sin reglas ni órdenes, completamente libres,

la divina indulgencia es una señora anciana que nos permite todo y por eso le regañan

aquellos que aún les queda mucho, si no se mueren antes, para ser sabios como ella,

  pero al sembrar mi huerto antes me tengo que sembrar yo y hundir mis raíces en la Tierra,

que el Sol me pese sobre los hombros y me acostumbre a dejar que todas las cosas vivan.

En esta hora atroz en que la duda ofende

y los árboles y arroyos, a plena luz del día,

están hasta las narices de sembrarse inútilmente,

 las orejas gachas, los pies fríos y la cabeza caliente,

yo te pido y suplico, he aquí lo último de lo último

de tus divinas sombras tus ojos como abrojos,

a pie juntillas deletreo las últimas palabras, y Acepto...

las veinticuatro horas del día, pero ni pizca más,

yo soy tu voz, pero más despacio, tu sombra alada,

quizás lo sea, no lo tengo claro, pero me parece bien.

Cenizas

Una brizna en el tiempo, una blanca ceniza en el tiempo posada,

un vuelo de solo mil años, quizás más, en las dos civilizaciones

cayendo a plomo sobre los tempranos días de la nuestra,

ayer mismo se dijo y hoy lo repetimos sin saberlo siquiera,

el tiempo es solo ceniza que no incomoda ni mueve,

que vuela, sin peso, con las alas blancas sin apenas fuerza,

aquello que nos quitamos de encima pues parece suciedad,

la nieve sumisa de la gran nevada que bajó ingrávida, sin fuerza,

solamente los surcos de la dura tierra sabe licuarlo y hacerlo como agua

y los sedientos beben ávidos como del mar de la memoria

y lo sienten duro, sienten que otra materia lo constituye,

pero pensad en lo más liviano e indefenso que conozcáis y llamarle tiempo,

aún eso es mucho, mejor ceniza, la liviana y diminuta mota que cae impoluta

y a los ardientes corazones les sirve de coraza, un corazón valiente puede con todo.

Mi niña ha hablado, no es lo que ha dicho,

hablar no es decir,

hablar es estar al lado de otro, meterse en el otro,

las palabras son latidos del corazón del alma,

salen de una en una, aunque lo hagan deprisa

y llegan a la otra alma y le dejan su perfume,

la palabra como la yerba huele a agua y a tierra,

mi niña ha hablado y me lo ha dicho: hablo

y yo al oírla he sido un hombre feliz, ya hablamos,

cuando dos amantes rompen un silencio hay amor,

hoy el amor ha hablado en los labios de mi niña,

porque hablar solo es amarse.

El lector de la noche

En esta hora de la noche no suena nada,

leo tus versos y derraman su cristal insonoro,

tus palabras que fluyen como arroyo armonioso

que me hablan seguras entre húmedos surcos,

su armonía tiene el brillo de los oscuros fulgores;

en la noche el poema nunca saca de dudas,

ni resuelve el problema del diario vivir,

solamente acompaña como estrella lejana

que se acerca al instante en la hora tranquila

y discurre tan plácido, al albur de sus formas;

lo recoge la noche, me lo devuelve intacto,

nunca perece el tiempo en las horas dormidas

ni la palabra grita para sobrevivir.

La vida es un baile

No se me olvida el baile de una música

que dentro de mí bailaba, de las palabras

que yo unía para ti y tú las desatabas.

Yo nací cantando y por cantar nací,

fue así como aprendí a querer

y fue pasito a pasito como aprendí a vivir,

para volverte a ver, para volver,

he de bailar un baile que la razón no vuela,

pues sólo el amor es capaz de unir

lo que en la larga vida siempre será mi espera.

La vida es así

Y pensar que al final yo voy a ser unas palabras,

pocas, pero bien escritas, que no parecerán escritas por mí,

al final no seré yo exactamente, que nunca estuve escrito.

Y no es justo, no es justo que abandone el camino

y no sea mi yo del todo, nunca acicalado,

que sean, si lo son, las palabras mis sucesoras,

ellas, que nunca supieron contar mi alegría,

que jamás se entristecieron con mis lágrimas,

 se olvidarán de mí y ningún cielo me recogerá,

porque a nadie le importo, la vida es así,

no la he inventado yo.

Te regalo mi silencio para que escribas,

para que oigas de mí lo que se calla,

para que encuentres música en sus páginas,

para que sepas hablar como él habla;

te regalo mi silencio, que no se escucha,

que vive solo en mí como con alas,

y con sus alas vuela y no se acaba,

ni se interrumpe solo, solo es alma;

te regalo mi silencio, que no está escrito,

nunca dicen mis cosas las palabras,

callan lo que más quiero y yo callaba

cuando sobré en la vida, y yo sobraba.

Vida, qué eres tú que tan bien me tienes,

que eres más vida aún cuando me duermes

y más vida serás cuando me dejes,

que te acomodas a mí y me sostienes,

que vives solo por mí, que me quieres,

pues sin ruido me animas y sometes,

no te agotas del todo y fluyes tenue

unida a mí en lo llano y lo solemne,

que corriges mi cuerpo y lo mantienes,

porque, fiel y callada, en mi alma creces

 y el infinito ensanchas indeleble,

 en un rincón de mi ser, vida tú eres

lo más fiel de mí, mi amante siempre.

La piel fina

Mañana tendré la piel tan fina que cualquiera de mis palabras me causará dolor,

incluso la poesía, todos sabemos que la poesía es un ejercicio frívolo

que sus palabras son oropeles, imitaciones del oro auténtico, de la verdad,

hasta esas palabras en tiempos de tribulación pesan dolorosamente leerlas,

qué palabras decir , entonces, que puedan ser leídas cuando me encuentre triste,

cuando se encuentren tristes los hombres cualquier hombre,

de nada vale estar contento con un poema si el poema es un alfanje

que se clava doloroso en el pecho amoroso de un hombre triste,

por eso aquellos poetas que solo juegan a decir cosas sin sentido

son los buenos hombres que contribuyen a la felicidad ajena,

la vida es muy importante, no tenemos que darle ninguna importancia

para que fluya por sí misma y nos acompañe en los malos momentos.

Todo

 Dejadme que me acueste doblado y que doblado escriba

escriba un ser extraño al que he llamado hombre

un hombre que me ocupa con su debido tiempo

el tiempo es la quimera al que entendí por ocio

y ociosamente escriba como lo hago todo.

Demasiado tarde para ser tan pronto

He dejado al muchacho de los vaqueros azules escriba mis poemas,

los muchachos son muy buenos poetas aunque no lo reconocen,

una nube cristalina los mira de frente todos los días y da brillo a su ojos,

son tímidos y rebeldes, humildes y ocupados, ayer mismo eran niños,

la juventud que es rama poderosa, entró en sus cuerpos y los ocupa alegre,

van de prisa siempre y dejan atrás los humos de las grandes ciudades,

llenan plazas y barrios y sitios más calientes bajo el rojo sol de la fuerza

y en los rellanos beben, beben feroces, los líquidos plácidos fermentados,

todos quieren besar a un tiempo y sobre las aceras grises forman sus grupos,

he dejado al muchacho de los vaqueros azules escriba mis poemas

me hacía falta cambiar, tener nuevas palabras, las palabras atan

y solo los muchachos saben desatarlas con sus lenguas brillantes,

con sus manos esculpen senos maravillosos besados ávidamente

y son tan poetas que ni un polvo sacan a los caminos secos y viejos,

gratitud, el joven recorrido por la ciudad dormida y el silencio de su humildad.

El niño

Alegre mi alegría

mi alegría suene

y hasta la calle se llegue,

con el Sol,

 que calienta a la tierra

y me caliento yo,

trota el agua que borbota

en la fuente de mi patio

y la parra se alborota

de uvas doradas que enciende

y antes las escondió,

cuando el gato se estira

arqueando su barriga

y me mira de soslayo,

distanciado y con sopor,

qué alegre la alegría siento

jugando con mi pelota,

chuto contra los rincones,

rompo mis pantalones,

 canto, grito, doy pavor,

en peligro los balcones,

enciendo los nubarrones

de los mayores gritones

que nunca son como yo.

El pasado no es Ser

La misma suavidad que tiene el hoy,
forzada es, de dureza inquebrantable
mirar ayer, pasado infranqueable,
en la manera en que viviendo estoy.
 
La misma senda y el alma me la doy,
quebrada estampa, mundo insuperable,
pues es presente, nada es inmutable,
y está cargado lo que en ser no soy.
 
Por mi dicha y amores irresolutos
por tanto azar cambiante entre las gentes,
del universo, pasos impolutos,
 
me hice radical y seguí a vivientes,
de un lado a otro fui de fiestas a lutos,
y acabé en las cosas intrascendentes.

El autoengaño

En estos tiempos de siempre hay gentes de siempre,

nos hablan con las mismas palabras y hacen los mismos hechos,

la gente nace sabiendo estas cosas, ¿ por qué mentirles?

¿ todavía quedan los que nos os conocen y queréis engañarlos?

Pensáis, nos saldremos con la nuestra porque somos inteligentes,

pero la inteligencia casi nunca sabe nada del todo y menos del futuro,

lo vuestro es el mal,  todavía no estáis acostumbrados a vuestro mal.

Que no crezcan mis versos, ni maduren

que no se hagan señores con barriga,

que no fumen puros ni colillas

que no canten oscuros cuando sufres,

que se hagan violetas adormecidos,

oro fino de piel y de sonido,

grifos mudos de ser y con atino

te hagan reír también entre suspiros,

que te devuelvan rosas con mis manos

que te den la palabra y los recibas,

que se escriban de pie, aunque con prisa,

que pesen como la nada y sin trabajo,

que te digan adiós, se vayan pronto,

que los eches de menos en ese instante,

el vacío de mis versos sea lo constante,

duren solo un momento sin más logro,

no quiero madurar ni hacer maduros

sino locos de amor y de contento,

alegres como niños, siempre risueños,

vivos como la mar, en lo más puro,

y luego vuelen también y los olvides,

si nacieron en un día mueran pronto,

son versos que se agostaron, como un soplo,

que los recibas tú es lo que piden.

Lluvia de verano

El otro día, ayer, yo estaba cobijado en el chamizo gris oliva de una lluvia atroz que caía dolosamente sobre mi cabeza,

cobijado y meado, atrapado en la dura tela gris oliva que me ponía una piel de hipopótamo y me daba una figura atroz,

yo la oía tamborilear, a la lluvia, sobre el duro pellejo acartonado, retumbar dolosamente sobre mi cuerpo hirsuto,

creía morir, de siempre me ha dado miedo esa lluvia atroz que baja dolosamente sobre los inválidos cuerpos y los machaca,

creí morir, agonizar, lastimar el hirsuto pellejo blanco, lleno de lluvia, atormentado por los cielos que son verdaderos infiernos

y al tiempo, en el tiempo de los desmayos, creí desmayarme de tanto dolor soportado de quienes viven arriba,

arriba es el lugar donde han vivido todos los que me atormentaron, empezando por los porteros del chamizo alto,

era impresionante ver que la lluvia desdibujaba los divinos cipreses y se reía de todos nosotros, niños, aves y cipreses,

un nauseabundo olor a tierra mojada, culos mojados, garrafas mojadas, cipreses mojados subía escaleras arriba,

una lluvia atroz todo lo ocupa, cuerpos y almas, vivos y muertos, escaleras y senderos, plazas vacías, fuentes llenas

pero sigue impertérrita demostrando que la que manda es ella y puede maltratar a los que viven abajo,

¿ no queríais agua? ¡ pues toma agua! todo el agua posible y la imposible, estáis malditos, llorad con la lluvia,

mis lágrimas bajaban y la lluvia las desalaba, llegaban a la  comisura de los labios y la lluvia se las tragaba,

la lluvia me caía sobre el pernil como si yo me estuviera meando, chorrillos cristalinos convalecientes de apenas brillo,

era inconmensurable, devastadora, canora, opípara, secundaria, trementina, atroz, atroz, atroz, seguramente vacía

y no dejaba de caer, con el mismo tono, el ritmo atroz, bajando, bajando, llenando, vaciando, signo de la altura,

nunca había visto llover tanto, ya podía morirme tranquilo, nunca después podría repetirse, lluvia de verano.

Ya no vendrás, no llamarás,

no oiré tus pasos al pasar,

no me dirás había mucho tráfico,

no acabarás en la mesa después de llamarte,

no me nombrarás, ya no estaré en la otra parte,

no asumiré que fuiste para mí lo deseado,

no asumirás que siempre me tuviste a tu lado,

 no me tendrás no esperarás no suspirarás,

no querrás que tarde o que me pierda luego,

ni luego te arrepentirás y me dirás te quiero.

Aire

Aire que en mi boca duele,

cargado está de mi pena,

de la soledad del pecho

que en mi corazón se encierra,

aire que me da y no queda,

que me nubla la mirada,

que me llena de las lágrimas,

que me embebe de añoranzas,

soltado está de mi alma,

aire y soledad,

soledad tan mía que en el aire está.

Otrora, hace tiempo, un día

seguramente ayer, no lo recuerdo

con el tiempo vivo el olvido y le llamo recuerdo,

seguramente vivo una apóstrofe, una mentira atroz vestida de poema,

vivo oculto, en la parte de los otros,

¿ podría entender que soy yo en todo momento?

creo que no, el mundo es complejo y yo soy complejo,

no me gustan, de verdad, todas las cosas que me gustan,

hay que reconocer que en el gusto ajeno el gusto tiene mal gusto,

aquí o allá, unas pinceladas, unos acordes, unas palabras, aciertan,

a cuentas gotas con pocas gotas otros aciertan,

lo cierto es que al final le pediré unos pocos segundos más a la vida,

al fin, el mundo se parará y yo disfrutaré mi ser auténtico.

Con mi mano partí toda mi dicha rota,

en cada región de amor se me enconó la vida,

rondé al amor, pero sonó sin nota,

llenose el aire de mi soledad herida.

¿Se pena acaso, amor, estando tan sumido

en el deseo de amar, si sólo estoy herido

y no es amor lo que el deseo se deja?

Yo sigo enamorado, estoy comprometido

a no dejar de amarte y a mi deseo estoy unido.

El patio verde

Querido amigo: en los grandes días me acuerdo de ti,

cuando tengo algo que decir siempre quiero que seas tú el primero en oírme.

Hoy tenía una necesidad que arrastro hace tiempo: ser yo mismo.

Liberar mi hombre interior y lo hago con mi poesía,

para que me valga a mí y valga para todos: que ésa es la poesía.

Es por esto que hoy he escrito esta poesía necesaria,

la libertaria poesía que quite los disfraces del mundo íntimo.

Ataco en profundidad al meollo de todas nuestras desgracias:

no ser quienes somos de verdad.

Un abrazo y mi poema, para mí que logrado por esencial y con ritmo clásico que es el auténtico

***

Una cosa es segura, yo me pierdo

en la amplia geografía menuda, extensa

del interior de mí, de mi pereza,

en que al buscar en mí nunca me encuentro.

Pasajero de mí, en mí navego,

por nada tengo al mundo mío de lo íntimo,

extraño soy de mí, pequeño y mínimo,

sin referencias en nada, yo me mantengo.

Algún día, una vez, extrañamente

de abigarradas nubes ocultado

un rayo de la luz interior he sacado

que me sorprende a mí mínimamente.

¿Seré valiente el día que conmigo

sea el más fiel y mejor de mis vasallos,

trocaré toda duda y levantando

la voz en mí no me dé por vencido?

He de liberar en mí al hombre íntimo

que me soporta en más y al que hago menos,

cambiar las vestiduras de lo ajeno

por las mías propias que en la mentira asfixio.

Alfonso Colodrón.

Te miro cuando pasas y me asombras,

la lividez del rostro, última pena,

cuando no se si vas o si regresas,

cuando mi alma está enterrada o muerta.

Te miro y no dejo de seguirte,

soy como un fiero león, montado en celo,

soy el oscuro burdel de los deseos,

entonces me espabila, de pronto, una mirada,

nos encontramos en puntos llenados de infinitos,

callamos como perros escarmentados

y nos ponemos a proseguir los hitos,

 en ellos estás tú también, es ya cansino

que hayas muerto y te hayas ido sin llamarme,

y que sigas siendo tú, aún tan distante.

Ríe, alma, riendo como el Sol

cuyo pecado mayor es ser hermoso,

redondo y atento padre nuestro,

allá en los cielos esplendente, lleno de luz;

ríe, alma mía, que estás muy triste todavía,

recién salida a la vida para brincar de gozo

en el espacio ganado por el verdadero amor.

La dicha es una palabra que se queda en el alma,

que revolotea segura en oscuros rincones

del tiempo, es una plegaria que ha sido escuchada

y que de pronto salta como fuente interior;

una lluvia infinita riega los campos secos,

sobre los viejos olmos caen cortinas de amor,

se lavan las palabras, las oraciones fluyen,

ya todo es primavera tan llena de color.

La dicha es una estancia que estuvo ocultada

desde remotos tiempos de una vida anterior

y que de pronto sale y ya todo lo cambia:

¡ de verdad soy dichoso, así lo siento yo!

Sombras sobre mi pecho, mi amor contrito,

sobre mi amor la dicha, sobre mi bien lo escrito,

sobre la duda brisas, sobre la brisa el mar,

sobre la mar los días, sobre los días la sal,

sobre todas las cosas saber que tú me vienes

con tus alas fragantes con tu baile caliente,

que no me duela ayer con sus hirientes rosas,

que no me duela amarte, ahora, a todas horas,

y que luego me olvide serenamente

y no me quede en ti, que no me quede.

Mi teléfono dice no a todas las horas

Desnudo y brillante como un cisne negro,

como un calcetín echado en el desván de la cantante calva,

conectado a la central del miedo,

habla consigo en silenciosos universos,

 juega al ajedrez con números noctámbulos,

 a veces suena, " perdone, me he equivocado",

es mi alma contraria que me roba mi retrato,

 yo hablo hasta por los codos con carcajadas sonoras,

hablo y hablo, me atasco al hablar, sueno como un reloj, tic, tac,

alegre como un trino, tengo timbre de mujer,

 me desnudo a los amigos, abro mis piernas,

podrían cogerme de cualquier parte sin que les apartara mi mano,

decididamente no soy un teléfono negro tocándose los huevos.

Si yo alguna vez quisiera enamorar a una mujer me pondría al revés,

la cabeza en el suelo los pies en el aire mirando el firmamento,

la mujer es todo lo contrario del hombre o el hombre es lo contrario de la mujer,

si yo pienso blanco diría negro, si yo pienso negro diría cualquier color menos el negro,

pero no siempre lo he sentido así, yo era un brutote hablando en femenino,

hasta mis caricias más íntimas tenían más de mí en solitario que de amante,

ellas me sufrieron, a las mujeres les gusta sufrir, qué raras son,

me sufrieron con placer y lascivia, creo que pensando en otro

pues una cosa que nunca dije es que la mujer es infiel por naturaleza,

lo dicho, la cabeza en el suelo los pies en el corazón.

Desnudo, totalmente desnudo,

a espaldas de todas las ciudades en gran silencio,

desnudo y grande con fuentes y con arroyos,

con nubes in marchitas que van evaporándose

por las colinas,

desnudo de claridad inquebrantable frente a los astros,

vestido solo de mí, de mar y de arena,

desnudo de soledad, de hambre y de llanto,

de tanto penar la vida por los senderos rotos,

desnudo como los cables picoteados por las águilas,

alto del todo, allá en el aire, volando plácidamente,

desnudo como las sombras y como el agua refrescante,

cayendo plácidamente de mi lluvia ligera, casi de lluvia,

desnudo en las mañanas antes que el sol me vista de otredad

y solo me quede en mí, como mi arte.

Ah perfección, belleza, alma,

han de acusarte entre todo esto en que resaltas,

perseguir en tus ojos tan lúcidos,

para no verse a sí mismos,

para no verte.

No seas más por mí ni por la muerte

ni lleves en ti mi luz tan apagada

no acabes por mi mal por no ser nada,

pues digno eres de ti, pese a tu suerte.

Paradigma de lo bello y de lo fuerte

te lucieron como estatua iluminada

en palacios de terrores, dueños de nada,

te adornaron como joya para verte.

Aquí eres rey y en mis poemas mandas

paradigma de hombre por perfecto

mis palabras alumbras y las agrandas.

En aguas procelosas de lo recto

habitarás el espacio que tú expandas

en lo hondo y común del buen afecto.

Oh alegría vuelve a mí vestida de mí,

dame de nuevo tus horas insulsas, tus desnudos integrales,

la grata caricia del aire cuando no sabe mi nombre,

los espíritus altruistas que son buenos con todo el mundo,

dame de nuevo amor que parezco esperarlo

y sobre todas las cosas, tú, alegría, ese inmenso ser blanco

tan parecido a la bóveda celeste cuando la ocupa el Sol,

bien pensado nos es tan caro estar alegres como el estar tristes

y por el mismo precio la virtud de la alegría es poderosa,

ella nos cura, redobla nuestra inteligencia, nos hace ser mejores.

Compañero, cómo puede ser que el tiempo te haya cambiado tanto,

recuerdo cuando me picaba tu mirada y me inquiría algo que yo no entendía,

no entendía tu tribulación, ese meneo oscuro de tus ojos avergonzados

la palabra que llenaba tu boca in marchita y la vergüenza que te daba mirarme a los ojos,

son el tiempo en que el hombre se siente inseguro, seguramente niño,

lo sabías, sabías que yo era un enjambre de palabras siniestras

donde los cuervos graznan y las palomas huyen, como buitres, amansadas

sabías que lo sabías, pero yo era un procaz de sueños insensatos,

acurrucado siempre en la nostalgia del corazón, huyendo por Granada,

y un dulce colmenar me cubría con sus llantos,

es cierto que las persianas suenan llorosas cunado llueve al mediodía

cuando del sol solo hay luz, no el dulce picor de su calor siniestro,

compañero, me dejaste traspillado en tus sueños insensibles,

adormecido de ti, empapado de ti, corneado de ti, seguramente cadáver,

oye cómo el mar cruje como si quisiera decir algo, todo es mentira,

no habla el mar, solo yo hablo y solo hablo cuando escribo,

escribo tan deprisa que pongo el final al principio y cuando llega el final ya no queda nada,

ya no queda nada de ti, ni de mi, ni del viento ni de la escarola con ajos quemados,

solo

las palabras, palabras fritas y refritas, fritanga del sopor y la desolación,

nunca fue después igual.

Oh noche amorosa que de mí haces el amante,

noche atribulada que acercas mi amor y le convences,

cálida noche de caricias infinitas, sobrada mía, abundante,

noche temible del ser ignorado que soy yo mismo,

trémula noche, tibia y blanca, incontenible noche,

acurrucada conmigo, mi niña de infinitos besos

 que luego pronto olvido en los oscuros días,

infinita noche arrastrada por los viejos tiempos,

como brillante lucero que denuncia las sombras,

 grandiosa noche de rincones silenciosos, escrita sin palabras,

donde yo me recojo y disfruto recordando,

donde yo triunfo como amante entre sus sábanas

y nadie puede quitármela porque de nadie es.

La nada

Que nada de lo dicho lo diga luego en mente,

de nada la ocasión en medio del domingo,

mariposee por turbio en su cristal insípido;

nada que se ha dicho esté de vuelta en la página vuelta;

si el cartero que llamó mil veces,

troceó mi vida de tiempos inservibles,

de acompasadas muertes,

escribir no es morir cuando se escribe muerto.

Mar, devuélveme tus olas del gusto

y el papel garabateado de los finos cuchillos,

o tú, las tardes subidas a los altos cielos oscuros,

con tus astros protectores de escondidas cavernas.

Vida del pinar, verde reloj que dibujas ilusiones

con grandes risotadas sobre pequeños montes

y a socavones llamas entre las mismas calles.

Un seco calor de agua baña al domingo;

bórrame memoria aquellas horas largas

de números inexactos, enseñados a sangre,

tan pronto el precipicio de la rutinaria estera:

soñar en los brazos del sueño, sueño en el sueño,

hasta pasado mañana por lo menos, mañana no,

si hoy estoy de fiesta.

Besar para olvidar tus besos domingueros;

letal la tarde que la noche inicia,

si la canción mascada se sienta oblicuamente,

con los pies mojados por una lluvia, enfrente.

Ni así, ni si nadando en manojos de dedos

te encuentro sola. Yo te llevaba con siglos puestos,

dentro de mi, seguramente con ganas de salir

con tanta fuerza que hasta lo dulce duele

de la dureza inaudita llamada amor.

Mañana es muerte sentada sobre nada.

La terraza

Qué bonito Madrid cuando dormía a pelo

y en la terraza de la Gran Vía la taza de café fumaba,

se paraban los coches a contemplar la fiesta

y el gabán abrochado descubría la corbata.

Era un tiempo fatuo sin aves bajo el cielo

y el buen poeta llamado Carlos se hizo la foto,

nunca sería después tan joven y tan perfecto,

cuando el hombre con el niño más cercano

se para en la terraza, se embebe en sus versos

y da, con la patraña al fondo, sus alas del sombrero...

¿ Verdad que era mentira? ¿ No acabó así el comienzo?

quiero decir que me gusta contemplar tu foto,

 el futuro rejuvenece tu exactitud  magnífica,

pues pronto te sentaste en el literario templo,

y, digámoslo sin verso, eras un poeta feliz.

El pozo

El pozo se llena de las cosas que dejamos,

me refiero al gran pozo donde tienen cabida nuestras vidas,

también estarán las cosas que no hice, las que no escribí, las que no fui yo,

por simple matemática es lo posible, también las que yo hice, también lo que escribí

aunque cada vez se parecerán menos a mí, mis hechos no son del todo míos,

las cosas mías son las que pudieron ser, incluso las imposibles, seguro saben esto los sabios.

Se me viene un poema que no tiene palabras,

que no sabe lo que dice ni qué decir,

que habla por que habla,

que solo piensa en ti,

se me escapa un poema a modo de mis lágrimas,

como el llanto y la pena no lo sabe decir,

en el cuerpo me duele y me duele en el alma,

que solo piensa en ti,

se me viene un poema que es una plegaria

que digo entre dientes, sin decir,

la rutina del cuerpo que desgrana palabras,

que solo piensa en ti,

se me suelta un poema dotado de la gracia,

que baila con la música, es un decir,

y olvida que no olvida,

que solo piensa en ti.

Oh tú, extraña palabra, me has dejado cerca,

me has separado eternamente de mi tiempo,

a un paso solo, nunca acabas siendo lo que dices,

todavía siento en mi boca el sabor de tu no ser,

aún te vistas de hermosura y te perfume el ritmo,

eres más corta que mis ojos cuando cantas,

tus huecos sonidos suenan bien pero mienten

y el mundo pasa lleno, sobre todo de amor

el ser más invisible de cuantas cosas existen;

 tú no lo cantas y si lo cantas lo perviertes;

 el amor no es lo más bello ni se acoge bien,

 es un escritor anónimo que escribe muy bien

 y tú te lo has apropiado como dueña,

te apropias de todo con tu lengua de acero,

pero lo tuyo es el uso mercantil que te creó,

ahí las cosas son ciertas y tú la más elocuente,

¿ y si soy así, por qué escribes, me dirás?

Nunca lo sé.

Uno, dos, tres

Uno, el aire que tiene alas nos lleva,

dos, a un sitio muy alto donde estará el cielo,

tres, tú y yo somos dos y siempre más que dos,

uno, las cosas empiezan con uno de menos,

dos, pero seguidamente se complican,

tres, el infinito es de todos el número más pequeño,

uno, define mucho mejor nuestro amor,

dos, pero siempre somos más de dos,

tres, porque hay mucha gente en sus vuelos,

uno, vuela el aire hacia lo más alto,

dos, cogidos de las manos también subimos,

tres, vamos a la dicha de encontrarnos,

uno, solamente somos uno al final,

dos, los dos morimos eternamente,

tres, no cabe más dicha que amarse,

uno, porque hay un jardín de todas las cosas bellas,

dos, y el aire las disipa en su vuelo,

tres, las cosas importantes son las más pequeñas,

uno, no son tan bellas si se las mira deprisa,

dos, la belleza verdadera son todas las cosas juntas,

tres, para amarlas por separado una a una.

El jilguero

Ligero jilguero volando sobre el suelo,

girando y corriendo alegre en sus colores

en el aire dibuja elipses de jardín,

por la huerta y los prados en fuentes por riberas,

sin peso sus pasos cortitas sus fronteras

en el ciprés enseña su culito gris,

al lado de la gente como la gente misma,

suspiros en el cielo, colores pespuntados,

el amarillo fuerte y el rojo carmesí,

piquito bien armado, cantos esmerados,

parándose en la rama, saluda el caballero,

 oscura su levita, quitándose el sombrero

se inclina ante mí.

Las grandes contradicciones

Estamos acostumbrados a ser llevados

por gentes sencillas de gran corazón,

pero que tienen tal lío en la cabeza

que nunca nos llevará bien si no es a la locura,

gentes que dicen amar el bien y aman a los malos,

que se dicen decentes e inclinan la cerviz a los indecentes,

que se dicen limpios de corazón y solo miran a los indeseables,

esa buena gente tiene su lucecita en nuestros pechos

y alguna vez tuvieron nuestras lágrimas deslizadas como centellas,

pero solo nos llevaron a locura y la locura no tiene cura.

Esta tarde que tan plana resplandece

en una mar tranquila, tan última y azulada,

tiene goces de amor, quietud y alas

rozadas por el azul, que en bien padece.

Posado forzosamente entre las nubes

por un amor que huyó, en un camino

hecho de plata y de rosadas pubes

se va mi amor en esta tarde herido.

Tengo mi pecho alzado a lo valiente,

puños tengo de acero en mi caricia,

un lupanar de hielo y por delicia

que no te tiene a ti de frente a frente.

Tengo la herida en tan ruidoso goce

quebrado mi dolor gorgoteando

un claro derroche de poesía manando,

en tu recuerdo, a la menor que roce.

Las fuentes

Beber, no harto, las divinas fuentes,
viajeras prontas en los espacios quietos,
no cansarse el buscar, ganar los retos
 y en las brincosas aguas de sus frentes,

Oh mundo ávido en cabriolas silentes,
llenad las palabras, entre los setos,
con brillos y fugas, soles completos,
 de la ruidosa paz, hallar sus mentes.

Fuentes que distéis todo a mi nada,
y del divino fulgor sois mi herida,
luminosa e irreal, grácil, la vida,

cuanto corréis veraz la Nada oscura,
ocuparéis su templo y en no cansada
se acallará esta voz de agua tan pura.

La tierra que yo piso

Me fluye y me confluye con el uso,

me usa en sus jardines y sus paisajes,

los priscos, los apriscos, las veredas,

los surcos, los guijarros y sus valles

me tiene sobre el mundo anchamente

me lleva dulcemente en su canción,

me sube, me enaltece, me encabrita,

me brilla con su luz y en buena sombra

me da la fresca paz de su delicia

llenándome de pecho el corazón.

Oh mi tiempo dorado cuando el sol ponía
su mágica sombra en luz sobre mi cuerpo
y los campos hervían tan frescos y tiernos
y el agua de los arroyos se perdía cerca,

oh mi tiempo de estrellas apenas luminosas,
mis amigas que guiñaban cristalinas y fijas
y la noche encendida sobre los opacos sueños
cuando creía en mí y me amaba como un niño.

oh mi tiempo nuevo, de alegres los paseos
por las turbias callejas llenas de color,
y el trémolo vibrar de las almas tendidas,
sobre el sonido vacío de las gentes sin nombres.
 

Me cambian las palabras que yo quiero cambiar,
me anudan y me llevan las que quiero llevar,
son ellas las que mandan y las quiero mandar,
se allegan como vuelos suaves de beldad,
parecen darse enteras y ocultan su mitad
yo creo que estoy en ellas y ellas no lo están.

Oh grandes olas del ayer que fermentáis
el grandísimo mar que muere dentro,
ay aguas oscuras e infecundas
que dentro de mí oscuro me hacéis.
En esto de vivir diariamente
lo vivo vive y lo que no no muere,
no es lo mismo estar alegre y confiado
que piar por un pasado que fue horrible.

El nuevo Ser
Por voluntad donosa en bien se asienta
gloriosa la virtud que en ello ha estado,
de tanto bien lo colma el bien hurtado,
 que lo donoso dio y el bien lo cuenta.

Es paso firme el alma en lo que asienta
el poderoso Ser cuanto ha ganado
lleva con dignidad crecido y aumentado
y hace nuevo el vivir, forma incruenta.

Por calles, plazas, aún ruidosamente
una juventud le crece virtuosa
con alma alegre, y aún silenciosamente.

 va por el mundo decidida y pasmosa
y lleva la salud tan armoniosamente
que es nueva gloria del mundo y victoriosa.

La vejez
Mis carnes tan morenas de ayer se fueron canas
y muestran las arrugas del impoluto ser,
se caen y se sostienen sin la divina gracia
escarban por la arena buscando juventud,
 solo encuentran soles perdidos en la ignorancia,
palabras y más palabras del verbo generar.

Amor no amado

¿ Por qué amor se sienta al lado de un arroyo
y ve el agua correr suave y callado
y el corazón lo ahonda con mentiras
si sabe que no amó ni fue amado?

¿ por qué suspiros y cielos empedrados
que en la sutil esencia cual pintados
subliman de lo excelso lo cantado
si sabe que no amó ni fue amado?

¿ por qué la duda, la magia y la afrenta,
aquel dolor hermoso del pecado
o la razón de creerse enamorado
si sabe que no amó ni fue amado?

¿ y por qué la multitud gozosa
en las plazas y las tabernas alborotando
cantando todos la última canción
si sabe que no amó ni fue amado?

¿ Por qué corren los astros, veloces como vientos,
que van de parte alguna y solo va corriendo,
en qué lugar nacieron si es que nacieron un día
y en qué lugar se mueren, por qué se van huyendo?
¿ por qué se quedan solos guiñando en lo oscuro
y por qué se agrupan juntos, bellísimas lumbreras,
por qué se exaltan pronto y cambian sus reflejos?

 

El único poema

Variopinto lugar lleno de escarcha

que en las salobres siembras sembró mi ruta,

buscando para hallar lo que trabaja

un día a otro cortar el dulce junco

y unir el desbarate de palabras,

aquí la arena seguida como el tiempo

cayendo siempre vaciándome el alma,

aquí rotunda la vida va seguida

en dulces notas se cae por la alambrada,

todo es voz y el gran fonema

hundido en mares de pleamar hundido

siguiendo el surco del único poema.

Sindéresis del espacio

Deletrear el universo y el espacio,

el frío atroz que reina por el orbe

el negro sol que ocupa todo el orden,

la voz callada que clama por abrazos,

volar, y sin caer, seguir volando,

abrir los brazos y esconder el rostro,

seguir, seguir, pues solo estando

ocupamos un lugar sobre los astros,

cada palabra, cada piel contiene

el polvo solitario de los caminos,

la grandeza del ser, el gran vacío

que a todos conduce en lo silente,

la vida es un hartazgo de belleza,

sostiene la grandeza en temas

que nadie esculpe y nadie contiene.

El otro

Beatíficamente me pudro en armonías,

anhelos llevo prendidos no sé los siglos,

paso de las batallas contra los istmos,

poso en lo más melifluo de la poesía;

abundo en la abundancia de la escasez,

por precipicios tengo mi gran constancia,

son mis palabras hijas de mi mudez,

y hasta mi tiempo pierdo con gran ganancia,

trato de ser afable y me contengo

aunque de pronto estalle con gran estruendo,

hijo del rayo soy lengua de fuego

lo que amo diluyo y voy perdiendo,

un día es a otro cabal en todo,

el reloj interior marca mis ritmos,

yo me creo autor de lo que escribo

y hasta lo nuevo en mí lo escribe otro.

Oh sombras del país que no conozco,

aliento húmedo de barros sin barrera,

cálidas alas de nube y primavera,

rincones solos en que paseo mis ojos.

Oh luna encendida brillándome en el rostro,

extracto de un jardín, aséptica en su esfera,

limpieza que aún me dura y en su lugar me espera,

para vivir mi vida, para gozar mi gozo.

Carámbanos y nieves sortean la cuartilla,

paisajes de cristal y de los fríos pausados,

picachos en los montes, riachuelos en la orilla,

donde me encuentro a gusto entre versos trabados,

ignorando a mi ser, la soledad que ensilla

un brioso corcel, sobre el hacer, montados.

Persigo sombras, negrores sin figura,

humo persigo y quiero atar mi cuerpo,

campos tan blancos llenan el firmamento,

perfiles tienen las rosas de mi musa;

lo etéreo es vano y no tiene sentido,

el fin lo ponen las hadas de mis versos,

huyen de mí, y a mí me dejan preso

del sueño que he tenido desde niño,

ser y no ser como es campo las flores

el ojo de los buitres huele su objeto

lo peor es no ver que solo es un eco

la ilusión tan falsa que huele a nubarrones.

Oh linda mariposa volando desterrada

por los antros tan anchos descubiertos,

palpitando en su fulgor y solo ansiada,

alegre como el Sol, entre sus blancos vuelos.

 Mi barca no navega, sino que está en el mar,

a veces como que sueña y baila sola al compás,

solo se deja llevar y las ondas la levantan,

estremecida la empinan y al pronto plana la agachan,

de aquí para allá, en volandas, diría que solo se agita,

no tuvo nunca un destino, yo creo que la tengo ahíta,

o quizás ya no lo esté y el tiempo me la detiene

sobre el vientre de la mar con dura fragancia tenue,

 huele a madera podrida y a la pintura roída,

mi barca no se estremece porque es dura de molla

pero en conjunto es un cuerpo que parece meditar,

incluso en tardes verdosas creo que canturrea además

 como canciones que borra cuando cuchichea al trasmallo

 tanto para animar como para callar cantando,

seguramente ha perdido su vida entera en el mar,

otra barca en su lugar hubiera viajado más

y aprovechado su cuerpo visitando otros cuerpos,

pero mi barca es muy parca, apenas es un velero

que si le gusta nadar no lo hizo con blancura,

las sábanas a toda vela, inclinada a la aventura,

por eso digo que está solamente sobre el mar,

sin ser libre en su destino apenas sin menear

por la mano solitaria que se encallece en los puertos,

abracadabra, en el mar, que se ha tragado a sus muertos.

Si la Tierra supiera hablarme yo la oiría con mi cara más infame,

pálida en la mañana, oscura al atardecer, invisible en la noche

y luego le diría no te entiendo nada hablas como una tonta,

confundes lo adjetivos y los artículos, no entiendes de colores,

eres más tonta que todos los antiguos que confundían las palabras

decían unas por otras, todos repetían lo que habían oído

y oyeron mal, empezando por los discípulos indisciplinados

que confiaron en la memoria y la memoria es lo más infiel de todo,

tierra me engañas y además hablas malamente de manera incorregible,

¿ se lo diría de verdad? ¿ o quedaría, de tan asombrado, loco de por vida?

La Tierra no me escucha, no sabe mi entusiasmo por sus paisajes,

me deslumbran como el escote de una gran muchacha recién vestida

que me tiñe mis canas y me relee sentada a la sombra de un bambú,

oh dulce sombra literaria, jamás fuiste escrita sino pensada...

No solloces de amor, ni tengas pena,

levántate de amor sobre ti mismo,

sube por tu mar angustioso,

bebe el amargo sorbo de la desdicha,

encuéntrate llorando una vez más,

necesitas ser el último de tus traidores,

levanta tu cabeza y escupe lejos,

atrévete a nacer, ahora mismo,

vivifica tu aliento en tu memoria,

esculpe una figura única, irrebatible,

los campos que te esperan, la plácida luz,

recoge de la vida los frutos inexpugnables,

de las gentes su odio, de ti la indiferencia

y lucha por ti mismo con todas tus fuerzas,

sé el último de tus traidores.

Zenobia

Zenobia era una novia

de amor bendita,

veladores de hierro,

olas y brisas,

alondra en corredores,

fiel a su planta,

educada y tan bella,

rosa que encanta,

vestía como las novias

de blanco excelso

y para los poetas

era un buen verso,

salpicada de gracia,

con su chispita

se reía de los otros

y de Afrodita,

reina y señora,

 soberana,

encantaba salones

con su prestancia.

Una nube pasaba y otra venía

y esta, la más lejana, se detenía,

venían sedosas, siempre calladas,

llenas y blancas se paseaban,

una mano invisible las desgarraba

y otra, de oscuro sino, las condesaba:

¡ ay, qué tormenta

avisa un viento furioso, contra la puerta!,

suena un gran trueno...

que nos recuerda a todos el día primero,

mientras las nubes altas, antes altivas,

sobre la tierra caen, como cortinas.

Las lágrimas

Las lágrimas se mojan en las miradas

se cambian por palabras que tapan con su agua

se llenan de la música e inundan de dolor

ocupan en los rostros los ojos embellecidos

se ríen las desgracias no tiene precisión

son unos mundos bellos que han perdido el suelo

el agua sagrada que desunió el amor

se dicen y no expresan se cantan y no se hablan

se secan con el tiempo y queman con su ardor.

Mariposa de papel,

 volando a saltos deprisa,

en las flores detenida

para las flores beber,

insecto de la delicia,

de colores presumida

con ojos puestos al revés,

vienes desde las cornisas

y salpicas e irisas

el jardín de mi edén,

ay mariposa alada,

en colores encerrada,

alegre y siempre contenta

cómo ha podido ser

que antes que el hombre naciera

la mariposa tuviera

su alegría por ser.

El dulce pájaro de la juventud

A Zizz, el viajero del músculo

Cuando te das cuenta que no eres nada de lo que creías,

cuando le das la vuelta al espejo y miras una imagen torcida,

cuando te dicen que tus temores fueron más ciertos que tu vida,

cuando te mueres, joder, de un golpe y sin ventanas,

entonces los árboles vienen con sus brazos a llenarte de sus risas,

y te besan en los ojos y te secan la frente y te dejan sus pañuelos:

estás jodidamente muerto, te cayó la tapia empujada por el viento,

te sepultó la sonrisa a plomo de un sereno, te dio un tomatazo un asesino,

y en la bandera de tu pecho una camisa blanca flamea, uncida trágicamente a tu destino,

 tus pantalones solamente corren en tus piernas y en los insinuados arcos iris un pájaro,

llamado juventud, se vuelve opaco, gris como un cuchillo, y vuela, vuela...

a tu patria.

El amor es incansable

No se cansa mi amor de más amar

ni se agota del todo si agotado,

no me deja vivir si ha comenzado,

no me deja ni amar ni disfrutar.

Me suspira y me tiembla al mirar

y me ciega y me nubla si mirado,

se me tumba en mi lecho a mi lado

y no cesa de amar ni al despertar.

Me suplica y me lleva a amarlo todo

una brizna en el aire solivianta,

una perdida sombra es su acomodo.

Con belleza y fealdad une y encanta,

más que amor es señor sabelotodo

que me empuja y me pesa como manta.

El amor

El amor nunca cabe en un pecho,

como fuego entusiasmado quiere ser,

llegar alegre al amado,

romperse contra los sueños,

estallar en los deseos, ocuparse por querer,

quiere cantar y está mudo de tantas palabras lleno,

gozar, libre, en el cielo, infinito del azul,

liquidarse como verso en la corriente de un río

de aguas frescas y tan limpias, donde todo es esplendor,

quiere soñar y despertarse, el alma para arrancarse

y volverse a diluir,

quiere ser para estarse,

del amado acompañarse para morirse o vivir,

es un sueño deseado que acaba de despertar,

alumbre no iluminado,

orillas del río Amar,

por eso, cuando rotundo, se llena todo su Ser,

el amor parece ido asomado a la mirada,

se llena de la otra mirada

feliz por dejar de Ser.

El corazón de los valientes

El hombre valiente conoce al mundo y sabe acariciarlo,

no lo modela a su antojo solamente lo cuida,

tiene detalles viriles llevándolo de su mano,

en la fiereza del monte en el profundo mar en el vacío de las estrellas,

un corazón valiente se me antoja sagrado

es el vínculo indetectable del hombre y la eternidad,

 así cuando muera ningún cobarde sabrá darle sepultura.

La ciudad escapada

La ciudad ha escapado por cada una de sus aceras,

se mueve libremente con aspecto dichoso,

miles de ríos le salen y confluyen sin confundirse,

están todos porque ninguno lo está,

si acaso alguno que hace tiempo perdió el norte

 y vaga queriendo ser mirado sin ser visto,

la ciudad se hace más grande sin ensanchar sus calles

se viste juvenil y ha crecido su altura,

no choca contra sí, solamente se diluye en el tiempo.

A mi musa

Yo escribo para amar y si me canso

reposo sobre el brazo del olvido,

 yo soy viejo rufián que no descanso,

corazón de niebla, de belleza huido,

te tengo para verte y contemplarte,

para mirarte tengo las dos varas que mido,

la una, exuberante, se vanagloria en tu arte,

la otra desperdicia un gran  amor vivido,

te quiero por gustar con elegancia,

para elegirte me entiendo el elegido

y no soy más que tú con más prestancia,

ligeramente anciano, encanecido.

Llega un momento que escribir no es un arte ni una profesión